El lindo don Diego

Quiera Dios, señor don Juan,

que volváis muy felizmente.

Breves los días de ausente,

señor don Tello, serán;

pues llegar de aquí a Granada

ha de ser mi detención.

La precisa ocupación

de ser hora señalada

esta de estar esperando

dos sobrinos, que han venido

de Burgos, la causa ha sido

de no iros acompañando

hasta salir de Madrid;

que mi amistad no sufriera,

si este empeño no tuviera,

dejar de hacerlo.

Asistid,

señor don Tello, a un empeño

tan de vuestra obligación;

que yo estimo la atención.

Vos de la mía sois dueño;

que el hacer juntos pasaje

los dos de Méjico a España,

hace amistad tan extraña,

que el cariño de un viaje

casi es deudo; y más ahora,

p. 9que mi obligación confiesa

favor tanto a la condesa,

vuestra prima y mi señora.

Y pues ha de ser tan breve

vuestra ausencia, hasta volver,

las bodas no se han de hacer.

¿Qué bodas?

De todo debe

daros cuenta mi atención.

Los dos sobrinos que espero

con mis hijas casar quiero.

¡Cielos! ¿Qué escucho?—

Ellos son

don Mendo y don Diego. A Mendo,

hijo de hermana menor,

le quiero dar a Leonor;

y a Inés, en quien yo pretendo

fundar de mi honor la basa,

para don Diego la elijo,

porque de mi hermano es hijo

y cabeza de mi casa.

Su gala y su bizarría

p. 10es cosa de admiración;

de Burgos es el blasón.

¡Ay de la esperanza mía!

¡Ay, Inés, qué bien se advierte

que, de traición prevenida,

me has encubierto esta herida

para lograrme esta muerte!

¿Qué decís, don Juan?

Que apruebo

vuestros justos regocijos.

Voy a esperar a mis hijos,

que ya este nombre les debo.

Adiós, don Juan.

Él os guarde.

Y a vos os vuelva con bien.

Amor, el golpe detén,

que contra la vida es tarde.

Ya con tan cruel herida

mi amor no puede vivir;

pues ¿qué falta por morir,

si era amor toda mi vida?

¡Ay, fe muerta a una mudanza!

¿Cómo pudo, aunque se ve,

ser tan segura una fe

puesta en tan falsa esperanza?

¡Ah, Inés! ¿Para mi partida

me reservaste este daño?

Pero ¿cuándo un desengaño

no viene a la despedida?

Pues diré a voces aquí

mis ansias y mis desvelos,

y me quejaré a los cielos

para quejarme de ti.

Culpen, pues, tu tiranía

sus luces y sus estrellas;

pero ¿qué han de culpar ellas,

si entre ellas está la mía?

Don Juan, ¿qué es esto? ¿Tú voces,

tú quejas y tú suspiros,

cuando de tu ausencia está

tan cercano mi peligro?

Esperando que se fuese

mi padre, me dio el aviso

tu voz de que estabas solo;

y cuando salgo, te miro

triste, enojado y quejoso.

¿Qué ha sido la causa? Dilo,

señor; que es cruel la duda.

Pues ¿tú, ingrato dueño mío,

por la causa me preguntas?

¿Tú, que eres della el principio,

dudas la razón que tengo

para llorar tus desvíos?

No has de preguntar la causa,

sino si yo lo he sabido;

y entonces te respondiera

mi amor, aunque muerto, fino,

que ya he sabido tu engaño,

que ya tu traición he visto;

y que mi loca esperanza

fue de viento, y la deshizo

p. 13el viento que la formaba,

como luz de rayos tibios,

que de un suspiro se enciende

y muere de otro suspiro.

Don Juan, señor, ¿con quién hablas?

Que de tan bastardo estilo

no puedo ser el sujeto.

¿Tú traición, tú engaño has visto?

No sé, por Dios, lo que dices,

y turbada te replico;

que aunque no tenga razón

tu queja, que no averiguo,

tu tan horroroso estruendo,

para turbar basta el ruido.

¿No tiene razón mi queja?

¡Pluguiera al cielo divino

que yo comprara mi engaño

a precio de ese delito!

Pero mira si la tiene,

pues ya supe, dueño esquivo,

que estás casada, y tu padre

esperando a sus sobrinos,

que han de ser los dos dichosos

a costa de mi martirio;

con Leonor, tu hermana, el uno;

y el otro, ¡ay de mí!, contigo.

Don Diego, Inés, es tu dueño;

p. 14claro está que será digno,

tanto como por tu sangre,

por haberte merecido.

Ya halló ocasión tu entereza

de disfrazar sus cariños,

dando en agrados de esposo

envuelto el nombre de primo.

De tu elección no me quejo;

pero ¿qué triunfo has tenido

en que muera de agraviado

quien pudo morir de fino?

¿Para qué ha sido engañarme?

¿Para qué alentarme ha sido?

Tu rigor...

Don Juan, detente.

¿Qué don Diego, qué sobrinos,

qué casamientos son estos?

¿Quién ese engaño te ha dicho?

Porque no solo es engaño,

mas ni aun yo de él tengo indicio

que llegue a más que saber

que son esos dos mis primos,

que mi padre hoy los espera,

que de Burgos han venido;

mas a casarse no sé,

si no es que tú hallas camino

de que, sin saberlo yo,

pueda casarse conmigo.

Pues ¿esto puede ser falso

cuando tu padre lo ha dicho,

o, siendo tú su hija, puedes

ignorarle este disinio?

Yo, Inés, había deseado,

reconociendo el estilo

de las mujeres, saber

si habrá caso tan preciso

o tan claro desengaño,

donde alguna se haya visto,

sin tener qué responder,

concluida en su delito.

Pero, pues tú hallas en esto

a tu disculpa resquicio,

de que no le puede haber,

me doy, Inés, a partido.

Pero, ¡vive Dios!, tirana,

que no ha de lograr conmigo

tu traición sus agudezas;

y si era el intento mío

partirme para volver

en alas de mi cariño,

ha de ser ahora alejarme

de tu mentiroso hechizo;

tanto, que en mi larga ausencia,

llegue a encontrar el olvido.

A esto voy, y ¡qué mal voy!;

pues si te dejo rendido,

a ti te logro el deseo

y a mí me doy el castigo.

p. 16Mas tendré, muriendo, el gozo

de saber en mi martirio

que eres tú la que me mata,

pero yo el que me retiro.

No has de lograr la traición,

huyendo yo mi peligro,

pues por malograrte el rayo

voy a morir del aviso.

Don Juan, señor, oye, espera.

Inés, hermana, ¿qué miro?

¿Tú descompuesta? ¿Qué es esto?

Esto es, Leonor, un delirio:

decir don Juan que mi padre

que estoy casada le ha dicho,

y que esposos de las dos

vienen a ser nuestros primos.

Pues, Inés, dice verdad,

porque él ahora me dijo

p. 17que prevenidas estemos,

porque él va por sus sobrinos,

que han de ser nuestros esposos;

y que por cierto motivo

que ha importado a su atención,

nos ha callado este aviso.

¡Ay de mí! Leonor, ¿qué dices,

que ya te oigo sin sentido?

Mira, Inés, si fue verdad

mi temor.

Mas ya has oído

cómo pude yo ignorarlo.

Pues ¿qué importa al temor mío?

Erré en culpar tu fineza,

mas no en temer mi peligro;

¿cómo se excusa mi muerte,

si ya perderte imagino?

No sé, don Juan; que si es cierto,

como en mi mal lo colijo,

yo replicar a mi padre

podré, mas no resistillo.

Luego ¿es preciso morir?

No, don Juan, no es tan preciso;

que en la elección del estado

dan fuero humano y divino

la proposición al padre

y la aceptación al hijo.

Las dos, don Juan, nos casamos,

aunque él nos busque el marido;

que la elección no ha de ser

de quien no fuere el peligro.

El riesgo de un casamiento,

que si se yerra es martirio,

ha de ser el escogello

de quien se obliga a sufrillo.

Siendo esto cierto, ¿qué temes

de que él tenga ese disinio?

¿Se ha casado alguna dama

con el sí que el padre dijo?

Y esto no es darte a entender

que podrá nuestro albedrío

oponerse a su precepto,

porque si él lo ha concluido,

no hay resistencia en nosotras;

pero, cuando sabe él mismo

que nuestras dos voluntades

penden solo de su arbitrio,

no es posible que una acción,

que es tan de nuestro albedrío,

p. 19la resuelva su decreto

sin lograrnos el aviso.

Pues ¿qué puede ser, Inés,

haberme tu padre dicho

que ya estáis las dos casadas?

Tener él ese disinio

y queremos proponer

para esposos nuestros primos;

mas si él ya no lo ha resuelto,

como mi hermana te ha dicho,

cuanto está en mi voluntad,

está, don Juan, sin peligro.

Inés, mira que es forzoso

que vamos a prevenirnos.

¡Ay, Leonor! ¿Cómo podremos

hallar las dos un camino

de parecerlos muy mal?

Apelar al artificio;

mucho moño y arracadas,

valona de cañutillos,

mucha color, mucho afeite,

p. 20mucho lazo, mucho rizo,

y verás qué mala estás;

porque yo, según me he visto,

nunca saco peor cara

que con muchos atavíos.

Tienes buen gusto, Leonora;

que es el demasiado aliño

confusión de la hermosura

y embarazo para el brío.

¡Jesús, Jesús! Dadme albricias.

¿De qué las pides, Mosquito?

De haber visto a vuestros novios;

que apenas el viejo hoy dijo

la sobriniboda, cuando

partí como un hipogrifo;

fui, vi y vencí mi deseo,

y vi vuestro par de primos.

Y ¿cómo son?

Hombres son.

Siempre estás de un humor mismo;

pues ¿podían no ser hombres?

Bien podían ser borricos;

que en trajes de hombre hay hartos.

Y ¿cómo te han parecido?

El don Mendo —que es el tuyo—,

galán, discreto, advertido,

cortés, modesto y afable;

menos algún revoltillo

que se le irá descubriendo

con el uso de marido.

Si él es tan afable,

casado será lo mismo.

Eso no, que suelen ser

como espadas los maridos,

p. 22que en la tienda están derechas,

y comprándolas sin vicio,

en el primer lance salen

con más corcova que un cinco.

¿Y don Diego?

Ese es un cuento

sin fin, pero con principio;

que es lindo el don Diego y tiene

más que de Diego de lindo.

Él es tan rara persona,

que, como se anda vestido,

puede en una mojiganga

ser figura de capricho.

Que él es muy gran marinero

se ve en su talle y su brío,

porque el arte suyo es arte

de marear los sentidos.

Tan ajustado se viste,

que al andar sale de quicio,

porque anda descoyuntado

del tormento del vestido.

De curioso y aseado

tiene bastantes indicios;

porque, aunque de traje no,

de sangre y bolsa es muy limpio.

En el discurso parece

ateísta, y lo colijo

p. 23de que, según él discurre,

no espera el día del juicio.

A dos palabras que hable

le entenderás todo el hilo

del talento, que él es necio,

pero muy bien entendido.

Y porque mejor te informes

de quién es y de su estilo,

te pintaré la mañana

que con él hoy he tenido.

Yo entré allá, y le vi en la cama,

de la frente al colodrillo

ceñido de un tocador,

que pensé que era judío.

Era el cabello, hecho trenzas,

crin de caballo morcillo,

aunque la comparación de

rocín a ruin ha ido.

Con su bigotera puesta

estaba el mozo jarifo,

como mulo de arriero

con jáquima de camino;

las manos, en unos guantes

de perro, que por aviso

del uso de los que da

las aforra de su oficio.

Deste modo, de la cama

salió a vestirse a las cinco,

y en ajustarse las ligas

llegó a las ocho de un giro.

Tomó el peine y el espejo,

p. 24y en memoria de Narciso

le dio las once en la luna;

y en daga y espada y tiros,

capa, vueltas y valona,

dio las dos, y después dijo:

«Dios me vuelva a Burgos, donde

sin ir a visitas vivo,

que para mí es una muerte

cuando de priesa me visto.

Mozo, ¿dónde habrá ahora misa?».

Y el mozo, humilde, le dijo:

«A las dos dadas, señor,

no hay misa sino en el libro».

Y él respondió muy contento:

«No importa, que yo he cumplido

con hacer la diligencia.

Vamos a ver a mi tío».

Este es el novio, señora,

que de Burgos te ha venido;

tal que primero que al novio

esperara yo a un novillo.

¡Ay, don Juan! Con estas nuevas

es menos ya el temor mío,

pues mi padre no es posible

que me entregue a este martirio.

Inés, por cualquiera parte

crece el temor y el peligro;

p. 25no es nuevo ser tú mi vida,

y ya en tus labios la miro.

Vete, don Juan, que es forzoso

ir las dos a prevenirnos.

Ya no es posible ausentarme.

Albricias doy al peligro;

mas ¿cómo, si de mi padre

ya has quedado despedido?

Fingiré algún embarazo.

¿Y lograrasme un alivio?

A eso voy.

¡Guárdete el cielo!

Guárdeste tú, que es lo mismo.

¡Ah, señor don Juan!

¿Qué quieres?

Tres portes de papelillos,

que, a doblón, montan...

Ve a casa

y llevarás un vestido.

Pues si él ha de ser llevado,

no me le dé usted traído.

Vamos, Leonor.

¡Ah, señora!

¿Qué dices?

Tengo contigo

una intercesión y un ruego;

y aunque con sol tan divino

es osadía, me atrevo

a título de Mosquito.

¿Qué es lo que quieres?

Beatriz,

después que la has despedido,

anda pidiendo limosna.

Pues si mi padre lo hizo,

¿qué puedo yo remediar?

Ese es rigor.

Mas no mío.

Pues pide, dale, que es pobre.

¿Qué la he de dar?

Un recibo,

y vuelva a servirte a casa,

pues ya llora el pan perdido.

Espero hoy otra criada.

No la llegará al tobillo

ninguna de cuantas vengan.

¿Por qué no?

Eso ¿no está visto?

Ella es golosa, chismosa,

respondona y alza el grito,

ventanera, y todo el día

gasta en tratar de su aliño.

Pues, ¿dónde has de hallar criada

que cumpla más con su oficio?

Porque se ha criado en casa

siento haberla despedido;

p. 29mas como ella, por ahora,

quiera estarse en mi retiro

sin que la vea mi padre,

la recibiré.

¡Ah, Dios mío,

lo que hace un buen abogado!

Dila que venga, Mosquito.

Y entre sin verla mi padre.

¿Y si está aquí?

Entre contigo.

Vitoria por mis camisas.—

¡Ah, Beatricilla!

¿Qué ha habido?

Que estás recibida ya.

¿Qué dices?

Que Tito Livio

no pudo hablar en tu abono

como yo de tu servicio.

Ponderé aquí tus labores,

tu cuidado y tu buen pico,

y hace tanto un buen tercero,

que te recibió al proviso.[1]

Siempre conocí yo en ti

tu buena intención, Mosquito.

Mira, yo, naturalmente,

hablo bien de mis amigos.

Seré tuya eternamente.

Mas ya que te han recibido,

no me des carta de pago.

Tú verás si es mi amor fino.

Toca esos huesos y vamos.

Toco y taño.

Salto y brinco.

Y ¿esto ha de pasar de aquí?

¡No, sino amarnos de vicio!

Pues querernos en silencio.

No podré, siendo Mosquito.

¿Por qué no?

Porque los moscos,

para picar, hacen ruido.

Poneos los dos enfrente,

porque me mire mejor.

Don Diego, tanto primor

es ya estilo impertinente.

Si todo el día se asea

vuestra prolija porfía,

¿cómo os puede quedar día

para que la gente os vea?

Don Mendo, vos sois extraño;

yo rindo, con salir bien,

en una hora que me ven,

más que vos en todo el año.

Vos, que no tan bien formado

os veis como yo me veo,

p. 33no os tardáis en vuestro aseo,

porque es tiempo mal gastado.

Mas si veis la perfección

que Dios me dio sin tramoya,

¿queréis que trate esta joya

con menos estimación?

¿Veis este cuidado vos?

Pues es virtud más que aseo,

porque siempre que me veo

me admiro y alabo a Dios.

Al mirarme todo entero,

tan bien labrado y pulido,

mil veces he presumido

que era mi padre tornero.

La dama bizarra y bella

que rinde el que más regala,

la arrastro yo con mi gala;

pues dejadme cuidar della.

Y vos, que vais a otros fines,

vestíos de priesa, yo no,

que no me he de vestir yo

como frailes a maitines.

Si lo hacéis con ese fin,

¿qué dama hay que os quiera bien?

Cuantas veo, si me ven,

porque en viéndome dan fin.

¡Que lleguéis a imaginar

locura tan conocida!

¿Habéis visto en vuestra vida

mujer que os venga a buscar?

Eso consiste en mis tretas,

que yo a las necias no miro;

y en las que yo logro el tiro

sufren, como son discretas.

Y aunque las mueva su fuego

a hablar, callarán también,

porque ven que mi desdén

ha de despreciar su ruego.

¿Vos desdén? Tema graciosa.

Pues ¿queréis que me avasalle,

fácil yo, con este talle?

No me faltaba otra cosa.

Mirad que eso es bobería

de vuestra imaginación.

No paso yo por balcón

p. 35donde no haga batería;[2]

pues al pasar por las rejas

donde voy logrando tiros,

sordo estoy de los suspiros

que me dan por las orejas.

Vive Dios que eso es manía

que tenéis.

Mujer sé yo

que dos veces se sangró

por haberme visto un día.

Yo desengañaros quiero.

¿Cómo?

Que a una dama vamos

a festejar, y veamos

a cuál se rinde primero.

Pues ¿no tenemos aquí

a nuestras primas yo y vos?

¿Cuánto va que ambas a dos

hoy se enamoran de mí?

¿No veis que en ellas es más

el honor que las refrena?

Hasta verme, norabuena;

pero en mirándome, ¡zas!

Loco soy, pues quiero yo

a tal necio disuadir.

¿Qué decís?

Que ya temo ir

con vos.

¡Pues no, sino no!

Mas dejadme que yo mismo

vuelva el talle a repasar;

que hoy por vos temo sacar

en mi gala un solecismo.—

Alzad esos dos espejos.

Bien están así.

No están.

Pues ¿cómo bien estarán?

Mirándose los reflejos.

La luna se mira toda.

No tal.

Pues ¿cómo ha de ser?

¡Que no aprendáis a poner

los espejos a la moda!

Di cómo, y no te alborotes.

¿Qué es moda?

¡Mi rabia toda!

¡Que no sepan lo que es moda

hombres que tienen bigotes!

¿Están bien así?

Eso quiero,

que así todo me divisa.

Cayéndome estoy de risa

de ver a este majadero.

¡El pelo va hecho una palma!

¡Guárdese toda mujer!

Yo apostaré que al volver

en cada hebra traigo un alma.

Los bigotes son dos motes;[3]

diera su belleza espanto

si hiciera una dama un manto

de puntas destos bigotes.

El talle está de retablo;

el sombrero va sereno,

de medio arriba está bueno,

de medio abajo es el diablo.

Lo bien calzado me agrada.

¡Qué airosa pierna es la mía!

De la tienda no podía

parecer más bien sacada.—

p. 39Pero tened, ¡vive Dios!,

que aquesta liga va errada.

Más larga está esta lazada

un canto de un real de a dos.—

Llega, mozo, a deshacella.

¡Que aqueso os cueste fatiga!

Pues ¿qué importará esa liga?

No caer pájaro en ella.

Mirad que esas son locuras,

que a quien las ve a risa obliga.

Solo con aquesta liga

cazo yo las hermosuras.

Ya está buena.

Ahora están

iguales las dos; bien voy.

Con el reparillo estoy

cuatro dedos más galán.

p. 40Siempre que el verme repito

queda el alma más ufana.—

Mozo, acuérdate mañana

de traerme pan bendito.

Ya está aquí el coche, señor.

¿Mosquito? Vamos, don Mendo.

Según vais, ya voy temiendo

que he de parecer peor.

¿Voy bien?

La risa reprimo.

A desconfiar me obliga.

Miren si importó la liga,

pues ya se rinde mi primo.

Al mirarle estoy suspenso.

¡Que este piense que es galán!

Mas hartos lo pensarán,

que lo piensan por el pienso.

Mosquito, ¿hay gran prevención?

¿Cómo mis primas están?

Tales, señor, que podrán

tocarse entrambas a un son.

Cualquiera está tan bizarra

de las dos, que al sol da cola,

y cualquiera prima sola

puede hacer una guitarra.

También acá arde la fragua,

que todo eso es menester.

¿Pues no?

A fe que hemos de ver

quién se lleva el gato al agua.

Pues dudarse eso, ¿no es yerro?

Solo de oír tu retrato

p. 42las vi, que no solo el gato

llevarás tú, sino el perro.

Pues ¿ves? Solo me lastima...

¿Qué, señor?

...mi estrella mala.

¡Que venga toda esta gala

a parar en una prima!

Cierto que tienes razón,

y a mí también me lastima.

¿No me malogro en mi prima?

Merecías tú un bordón.

Mas deso no te provoques.

El ser tan rica me anima.

Y yo pienso que la prima

saltará antes que la toques.

¿Cómo saltar?

Es galante,

y baila famosamente.

¡Oh, pues viéndome presente,

bailará el agua delante!

Y ella, ¿me merece a mí?

Ese es, señor, mi recelo,

porque es un ángel del cielo

y no te merece a ti.

¿Qué dices?

Si no es que sea

ley de estrella poderosa.

Miren, si esto es siendo hermosa,

¿qué haría si fuera fea?

¿Sabes quién estoy pensando

que te merecía?

¿Quién fuera?

Una dama que estuviera

toda su vida ayunando.

Vamos presto, que mejor

allá lo podréis juzgar.

Vamos, don Mendo, a matar

estas dos primas de amor.

Al verte será delito

si no se desmayan luego.

Juicios tienes de don Diego.

Y tú sesos de Mosquito.

Suspendiose, don Tello, mi partida,

porque mi prima, estando prevenida

para ir a cumplir una novena

que tenía ofrecida a Guadalupe,

que me detenga ordena;

y es fuerza que me ocupe

en asistir sus pleitos entre tanto.

No será sino el mío.—

Estimo tanto

vuestra amistad, don Juan, que habiendo habido

justa ocasión que os haya detenido,

os he de suplicar que a honrarme asista

vuestra persona, agora que a la vista

de mis hijas espero a mis sobrinos.

Siempre de honrarme halláis nuevos caminos.

¡Cielos, no haya logrado yo esta suerte

para ver la sentencia de mi muerte!—

Ya aquí vienen las dos.

Y yo quisiera

me aviséis, por no errar de adelantado,

si están ya los conciertos en estado

de poder dar el parabién.

Sí, amigo;

bien se le podéis dar.

¡Cielos! ¿Qué espero?

Más que del golpe, de temello muero.

Que aunque Inés y Leonor no lo han sabido,

ya yo el concierto tengo concluido,

y el haberle callado

ha sido por no estar asegurado

de la venida de mis dos sobrinos,

por tener ellas otros pretendientes,

amantes y parientes,

que estorbarlo intentaron. Y, en efeto,

se ha logrado el venir con el secreto;

y esta la causa ha sido

de que Leonor y Inés no lo han sabido;

porque no fuera bien que yo un concierto

les propusiese que saliera incierto;

mas ya, por mi palabra asegurado,

nos dais el parabién adelantado.

Muy como vuestra la atención ha sido.

¡Cielos, ya estoy hablando sin sentido!

¡Muerta salgo!

Tus dudas son forzosas.

¡Bien prevenidas salen! ¡Son curiosas!

Esfuércese el corazón

a este tormento también.—

En tan dichosa ocasión

es precisa obligación,

señoras, mi parabién.

Logréis el feliz estado

a medida del deseo.

Y a costa de un desdichado.—

No sé a qué va encaminado

el parabién ni el empleo.

El parabién da don Juan

de los casamientos hechos

con vuestros primos.

Y ¿están

en estado que podrán

admitirle nuestros pechos?

¿Pues no, si ellos han venido

de mi palabra fiados?

No habiéndolos admitido

nosotras, en vano ha sido

darlos por efetuados.

Pues ¿podéis las dos hacer

a mi gusto resistencia?

Yo, señor, no sé tener

voluntad, y si ha de ser

alguna, esa es mi obediencia.

Contigo también, señor,

es mi voluntad ajena,

solo tu gusto es mi amor;

mas este mismo primor

tu resolución condena.

Porque cuando yo he de estar

pronta siempre a obedecer,

no me debieras mandar

cosa en que puedo tener

licencia de replicar.

Y si me da esta licencia

el cielo, y tu autoridad

me la quita con violencia,

casarase mi obediencia,

pero no mi voluntad.

Siendo este estado, señor,

de tantos riesgos cercado,

¿no pudiera algún error

dar asunto a mi dolor

y empeños a tu cuidado?

Luego, aunque yo me concluyo,

debieras a mi albedrío

proponerlo, no por suyo,

sino porque, aunque él es tuyo,

tiene el título de mío.

Aunque es la queja tan vana,

por queja de amor la he oído,

p. 50Inés, callando tu hermana,

que no eres tú tan liviana

que tuviera otro sentido;

ni yo tan poco mirado

que a todo vuestro deseo

no le exceda mi cuidado,

habiendo ya examinado

los peligros de este empleo.

En gusto, quietud y honor,

lográis toda la ventura

que pudiera vuestro amor

y el mío, que es el mayor,

que vuestro bien asegura;

y mi palabra empeñada

ya, Inés, no tiene lugar

tu queja, aunque bien fundada,

pues, sobre que estás casada,

no tienes que replicar.

¡Cielos! Yo de mi tormento

he venido a ser testigo.

Y yo del dolor que siento.—

Pues si ya mi casamiento

das por hecho, solo digo

que, aunque tan llano lo ves,

p. 51falta una duda por ti

no fácil.

Y esa ¿cuál es?

Los novios están aquí.

Déjalo para después.—

¿Dónde están?

Veslos allí,

que el coche, con gran sosiego,

los va ya dando de sí.

Prevenid sillas aquí.

Y albarda para don Diego.—

Buen lugarillo es Madrid.

Dadnos, señor, los pies vuestros.

Llegad, hijos, a mis brazos,

que ya de padre os prevengo.

Bravos lodos hace, tío.

Pues ¿qué embarazo os han hecho

viniendo los dos en coche?

Antes lo digo por eso,

que hemos perdido ocasión

de venir gozando dellos.

Pues ¿echáis menos los lodos?

Es adamado don Diego,

y le ha olido bien el barro.

Hablad a Inés.

Eso intento.

Lo primero que habla un novio,

dicen todos los discretos

que es necedad; pues aposta

he de hablar yo poco y bueno.—

Señora, ya os habrán dicho

que sois mía y yo soy vuestro;

mas os puedo asegurar

que en mí os da mi tío un dueño

que hay muchas que le tomaran

con dos cantos a los pechos.—

Con decir una verdad

se excusa uno de ser necio.

¡Muerta estoy!— En mí, señor,

la voluntad que yo tengo

es de mi padre y no mía,

y vuestra, por su precepto.

¿Qué hombre, ¡cielos!, es aqueste

tan torpe, exquisito[4] y necio?

¡Alto! Clavose hasta el alma.

Ya por mí perderá el seso.

Si ella se casa contigo,

que le perderá es bien cierto.

Hablad, don Mendo, a Leonor.

En su hermosura suspenso,

del primer yerro en mi labio

tendrá disculpa el proverbio;

y ya turbado, señora,

a las luces del sol vuestro

con tanta razón, sería

acertar el mayor yerro.

Nada puede errar quien lleva

por norte tan buen lucero

como la desconfianza.

Discreto y galán es Mendo;

yo he sido la más dichosa.

Mi primo, con lo modesto,

vence el no ser muy galán.

Vos lo sois con tanto extremo,

que haréis menos a cualquiera.

¡Hay más loco majadero!

También cayó la Leonor.

Buena mi primo la ha hecho

en ir a vistas conmigo.

Tomad, sobrinos, asiento.

Yo por mí, ya estoy sentado.

Muy llano venís, don Diego.

Muy tosco está mi sobrino;

mas la corte le hará atento.—

¡Hola! Por Dios, que también

se me ha enamorado el viejo.

Dicha tienes en que aquí

no esté también el cochero.—

¡Cielos! Mienten los que dicen

que puede ser de consuelo

el competidor indigno;

que antes es de más tormento,

pues el uso de las dichas

se aseguran en el necio.—

Los dos al señor don Juan

conoced; que es a quien debo

tan íntima obligación,

que le viene el nombre estrecho

de amistad a nuestro amor.

Y en mí tendréis un deseo

de serviros, que dará

indicios de aqueste empeño.

Ya señor don Juan, le logro

en las noticias que tengo.

Y yo desde hoy con más veras

he de ser amigo vuestro;

que tiráis algo a galán,

y para mí es bravo cebo.

Delante de vos no puede

ningún galán parecerlo;

que tiráis tanto, que dais

en el blanco dese acierto.

No; antes doy poco en el blanco,

porque es color que aborrezco,

y el usarse aquestas mangas

de garapiña me ha hecho

sacar blanco algunas veces;

pero ya es todo mi anhelo

una color de pepino

que ha traído un extranjero.

¿De pepino? ¿Pues no es verde?

Es gran color.

Será bueno

para aforrar ensaladas.

Solo unos guantes me he puesto

deste color, pero estaba

que era prodigio con ellos.

Leonor, este hombre no tiene

uso del entendimiento.

Ni aun del sentido tampoco.

Ya hablan las dos en secreto.

Luego dije yo que había

de parar el caso en celos.—

¿Qué se murmura, señoras?

Alabaros de discreto.

¿Y no de galán?

También.

Pues eso es cuento de cuentos,

porque en Burgos unas damas

trataron de hacer lo mesmo,

y en solo los pies tardaron

un día.

Según son ellos,

bien de priesa los pasaron.

¡Corrido estoy, vive el cielo,

de venir con este tonto!

Mi sobrino está algo necio;

mas yo le reprehenderé

para que enmiende este yerro.—

Venid a ver vuestro cuarto.

Sí, señor; vamos a eso;

porque el mío ha menester

mucha luz para el espejo.

Señora, no se despide

quien deja el alma asistiendo

al culto de vuestros ojos

desde que vive de vellos.

Yo, prima, no sé de cultos,

porque a Góngora no entiendo,

p. 60ni le he entendido en mi vida;

pero después nos veremos.

¿Qué dices desto, Leonor?

No sé, hermana, ni me atrevo

a hablar, y viendo tu pena,

por no afligirte, te dejo.

¿Y si yo me atrevo a hablar,

y a decirte que, aunque luego

te case con él tu padre,

yo a descasarte me atrevo?

Porque este novio es un macho,

y hace mulo el casamiento.

Inés, señora, ¿qué dices?

¿Quédale ya a mi tormento

esperanza que le alivie?

Ya todo el peligro es cierto,

p. 61ya dio palabra tu padre,

ya está aceptado el empeño;

ya yo te perdí, señora,

y ya... Pero ¿cómo puedo

referir mayor desdicha

que haber dicho que te pierdo?

Don Juan, según yo he quedado,

ni aun para hablar tengo aliento.

Ni yo sé si me has perdido,

ni de mi padre el empeño,

ni si ya ha dado palabra,

ni aun razón tampoco tengo

para saber de mi pena;

mira qué haré del remedio.

Si hay alguno en el discurso,

es no tenerle don Diego,

ser sujeto tan indigno,

y mi padre no tan ciego

que no lo haya conocido.

A él con mis quejas apelo,

y a decirle que el casarme

con hombre tan torpe y necio

es condenarme a morir

o a vivir en un tormento.

Y que es pecado nefando

casarte con un jumento.

Y si a tu padre le obliga

de su palabra el empeño,

y desprecia tu razón

por su atención, que es primero,

¿qué haré perdiéndote yo?

Lo que yo hago cuando pierdo.

¿Qué haces tú?

Romper los naipes

o llevármelos enteros.

Don Juan, mi padre no es

en mi amor tan poco atento

que, viendo tan justa causa

como de quejarme tengo,

a toda una vida mía

anteponga otro respeto.

Esta apelación me falta;

si es tan uno nuestro riesgo,

admítela, que parece

que no es tuyo mi deseo.

¿Cómo he de admitirla, Inés,

viendo a tu padre resuelto

p. 63a cumplir con su palabra,

y es de su honor este empeño?

Y el mío, ¿no es de mi vida?

Sí, pero con él es menos.

¿No puede ser que se mueva

a mi llanto?

No lo espero.

Pues, don Juan, si tu temor

da mi peligro por cierto,

resolvernos a morir,

que aquí no hay otro remedio.

Pues ¿para cuándo es, Inés,

un atrevido despecho,

que tiene tantas disculpas?

Don Juan, no hables en eso;

que aunque es tan grande mi amor,

es mi obligación primero.

¿Y ese puede ser amor?

Amor es; pero sujeto

a la ley de mi decoro.

¿Qué, en fin, niegas un aliento

al temor de mi esperanza?

¿Ya no te doy el que puedo?

¿Qué puede importar, si es poco?

Pudiendo bastar lo menos,

¿por qué he de empeñar lo más?

¿Y si lo requiere el riesgo?

Vete, don Juan; que los daños

empeñan a los remedios.

Esa esperanza me alivia.

Pues deja ver el suceso...

Quiera Amor que sea feliz.

Mas de mi parte está el ruego.

¡Qué temor!

Adiós, don Juan.

Guárdete, señora, el cielo.

Miren si es verdad que ya

pierde el juicio por don Diego.

Vuelvo a decirte que hay medio

para curar tu dolor.

Mosquito, en tanto rigor,

¿cuál puede ser el remedio?

Don Tello ha determinado

el dar a Inés a don Diego,

y ha despreciado su ruego,

y su palabra ha empeñado.

No hay medio en tanta aflicción.

Dígote que le ha de haber.

Necio, ¿cómo puede ser?

¿Hay tal desesperación?

Ese hombre, ¿no es un rocín?

Luego tu duda es cruel.

Pues ¿qué medio hay para él?

El medio de un celemín.

¿Búrlaste de mi dolor?

Pues si no me quieres creer,

¿qué tengo de responder?

No desesperes, señor,

que en esto hay medio y remedio

y tataramedio y todo.

Pues viviré de ese modo.

Y ha de ser pared en medio.

Pero para aqueste efeto,

tu licencia me has de dar

de lo que yo he de trazar.

Esa yo te la prometo.

Pues, señor, yo, conocida

la liviandad de don Diego,

deseando tu sosiego,

hallé el medio por su herida.

Alabele con intento

a tu prima la condesa,

que ya de viuda profesa

se le anda el casamiento.

Abrió tanto ojo a la mía,

y muy fiado de sí,

dijo: «Si ella me ve a mí,

yo me veré señoría».

Yo le prometí llevar

donde ella verle pudiera,

y él dijo: «Desa manera,

condeso de par en par».

Si trazamos que en él cuaje

esta esperanza, después

despreciará a doña Inés,

y al viejo y a su linaje.

Conque tú puedes tratar

de tu boda a tu placer,

porque él, por encondecer,

no ha de querer emprimar.

Sí; mas no halla mi desvelo

modo de verlo logrado.

Pues veslo aquí ejecutado

como el huevo de Juanelo.

Tú con tu prima has de hacer

que un favor no le recate.

¡Jesús! ¡Qué gran disparate!

¿Yo me había de atrever

con mi prima a esa indecencia?

Demás de que ausente está

en Guadalupe, aunque acá

no se sabe de su ausencia;

pues su casa está asistida

como si ella aquí estuviera.

Pues mejor desa manera

la industria está conseguida.

¿De qué modo?

Con mi maña.

Yo tengo aquí una mujer

que fingirá, sin caer,

la princesa de Bretaña;

tan sabia, que por su cholla

dijo aquel refrán feliz:

p. 70«De las hembras, la Beatriz,

y de las aves, la olla».

Ella, que mi industria anima,

por finísima embustera,

es tan delgada tercera,

que se sabrá fingir prima.

Sin costarte más trabajo

que permitirme la empresa,

le haré tragar la condesa

envuelta en el estropajo.

¿No es fuerza que eso se ajuste

con las criadas?

Mejor.

Pues ¿qué criadas, señor,

se niegan para un embuste?

Si dese modo ha de ser,

yo permitillo no puedo.

Si ha de saberse el enredo,

ella ¿qué puede perder?

Y si esto te escarba aún,

¿hay más de hacer yo el papel

in solidum, sin que en él

entres tú de mancomún?

Sin que me des por autor,

hazlo tú.

Pues, caballero,

¿soy yo tan pobre embustero

que he menester fiador?

Si lo logras desa suerte,

le darás vida a mi amor.

Pues vete luego, señor;

que conmigo no han de verte,

y vienen aquí los dos

con mi señor.

Mi sosiego

fío de ti.

Vete luego.

Pues adiós.

¡Válgame Dios!

Sin importarme, ¿esto noto?

¿Quién en tal bulla me mete?

Mas esto es que un alcahuete

siente mucho ahorcar el voto.

Sobrino, esto es atención.

Tío, eso es mucho apretar;

yo me tengo de alabar

en cuanto fuere razón.

No puede serlo alabaros

neciamente de galán;

y donde damas están,

no es luciros, sino ajaros.

¿Esa, señor, se usa aquí?

Y en todo el mundo.

Eso no;

que sería mentir yo

si dijera mal de mí.

Tampoco os digo eso yo.

Pues si yo tengo buen talle,

¿tengo de echar a la calle

la gala que Dios me dio?

¿Perderéis vos lo galán

por no alabaros modesto?

No os desairéis vos en esto,

que otros os alabarán.

Peor es eso que esotro.

¿No es mejor que aplauso os den?

Pues lo que a mí me está bien,

¿para qué lo ha de hacer otro?

En otro os está mejor.

Y si callan en mi mengua,

¿para qué tengo yo lengua?

Para ir a Roma, señor.

¿Yo a Roma? ¿Por qué accidente?

A absolveros.

Bien, por Dios.

¿Maté yo alguien?

No; que vos

de todo estáis inocente.

Señor, tu atención se apura

y es en vano refrenalle.

Y ignorancia en mí irritalle

por tan ligera locura.

¿Qué importará que él se alabe

de galán, para que Inés

p. 75desprecie el noble interés

que por su sangre le cabe?

Resístanlo o no sus pechos,

pues conviene a sus recatos,

he de hacer que los contratos

esta noche queden hechos.—

Hijos, yo voy a sacar

vuestros despachos. Adiós,

que aquesta noche los dos

os habéis de desposar,

porque estiméis a mi amor

lo mismo que él os estima.

Eso, estímelo mi prima,

que es a quien le está mejor.

Tú, Mosquito, ten cuidado

de acompañarlos.

Sí haré;

yo los acompañaré,

como canten ajustado.

Muy cansado está mi tío.

Por viejo está impertinente.

(Aquí entro yo bravamente).—

¿No hay más hablar, señor mío?

Mosquito, ¿qué hay?

Que he informado

a la condesa de suerte,

que a instantes espera verte.

¿Qué dices?

Que te he alabado

de modo, que me ha pedido

que yo te lleve a su casa.

Pero tú de lo que pasa

no te has de dar por sabido,

sino fingir un intento

con que irla a visitar;

que en viéndote, no hay dudar

que se cuaje el casamiento.

Pues cairá.

Eso para nobis.

¡Solo de oírlo se incita!

Pues ¿qué hará la condesita

en viéndome el coramvobis?[5]

Pues si tomas mi consejo,

ve luego.

Eso quiero hacer.

Mas antes he de volver

a repasarme al espejo.

Espérame aquí.

Mirad

que están mis primas aquí.

¿Me han visto?

Pienso que sí.

No importa, con brevedad

p. 78dellas me despidiré.

Espérame tú allá fuera.

Pues disponlo de manera

que vamos luego.

Sí haré.

Voy a avisar a Beatriz

por que se ponga en adobo;

—que ha de tragar este bobo

la condesa fregatriz—.

Aquí está don Diego, hermana.

Pues yo me quiero volver;

que ansí le doy a entender

lo que ha de saber mañana.

Nunca el sol tarde salió

a quien con su luz da vida.

A vuestra fe agradecida,

por mí antes saliera yo.

Con vuestra gracia, mi amor,

de méritos tan desnudo,

solo mereceros pudo

tan venturoso favor.

Supuesto, don Mendo, el trato

de mi padre, a vuestro amor

debe mi agrado el favor

que permite mi recato.

Si eso a vos, señora, os mueve,

¿mi prima quiere enojarme?

¿Por qué no viene a pagarme

los favores que me debe?

Está indispuesta.

¿De qué?

Saliendo aquí, de repente

le dio agora un accidente.

¡Miren si lo adiviné!

Dila por el corazón;

y es preciso que esto sea,

y de otra vez que me vea

ha de pedir confesión.

¿Y deso no te lastimas?

Pues ¿tengo la culpa yo?

Pues ¿quién lo hace, si vos no?

Mi talle, que es mata-primas.

¡Que en este error tan cerrada

esté su imaginación!—

Digo: ¿el mal de corazón

la dejó muy apretada?

No ha tenido ella ese mal.

Pues ¿qué mal ha padecido?

No estar buena.

¿Y eso ha sido

causa de retiro tal?

Pues ¿no es bastante el tener

alguna indisposición?

¿Cómo es eso? Con la Unción

había de venirme a ver.

A tan necia grosería

y delirio tan extraño

castigará el desengaño

que recataros quería;

y agora os haré saber

que mi hermana está muy buena,

y por no darse esa pena

no os quiere salir a ver.

Y aquí, para entre los dos,

dejad empresa tan vana,

p. 82porque es cierto que mi hermana

no se ha de casar con vos.

¡Miren el diablo, la gana

por donde brota el humor!

¿Qué dices?

Que la Leonor

tiene celos de su hermana.—

Y aqueso de «entre los dos»

¿es cierto?

Esperadlo a ver.

Digo, y ¿es eso querer

tratar de pescarme vos?

El que de necio la pierde,

no ofende la estimación.

¿No lo escucháis? Celos son,

con su puntica de verde.

Si hacéis favor del desdén,

bien descansado vivís.—

Pues si vos lo consentís,

yo lo consiento también.

Señor don Diego, si fuera

sin mi padre vuestro intento,

por risa y divertimiento

la ignorancia os permitiera;

porque no puede haber cosa

que más pueda deleitar

que veros disparatar

en vanidad tan graciosa.

Pero no pudiendo hacer

por él desprecio de vos,

por mi hermana (o por las dos,

pues nos llegáis a ofender),

os advierto que en secreto

desistáis la pretensión,

o llegaréis a ocasión

de ajaros más el respeto.

¿Pensáis doblarme? Pues no;

que eso, por lo que sentís,

vos sola me lo decís.

No lo digo sino yo.

Oigan el demonio: estotra

lo ha estado oyendo, a la cuenta,

y sale también celosa.

Si se arañan es gran fiesta.

Señor don Diego, si el lustre

de la sangre que os alienta

a su misma obligación

se sabe pagar la deuda,

ninguna puede ser más

que la que agora os empeña,

pues una mujer se vale

de vuestro amparo en su pena.

La dificultad está,

para que más os suspenda,

en que, siendo contra vos,

os pido a vos la defensa.

Mas cuanto puedo deberos

os pago en querer atenta

que, si habéis de ser vencido,

vuestro el vencimiento sea.

Mi padre, señor don Diego,

a cuya voz tan sujeta

vivo, que por voluntad

tiene el alma mi obediencia,

p. 85trató la unión, de los dos

tan sin darme parte della,

que de vos y del intento

al veros tuve dos nuevas.

Casarme sin mí es injusto;

mas dejo aparte esta queja,

porque al blasón de obediente

tiene algún viso de opuesta.

La aversión o simpatía

con que se apartan o acercan

las almas, pende en el cielo

de influjo de sus estrellas.

Esta es más o menos grave,

según es más la violencia

de los astros que la influyen

o la sangre en que se engendra;

de donde la inclinación

no puede ser acción nuestra,

pues sin albedrío un alma

o se inclina o se desdeña.

Siendo ansí, cuando yo os diga

que mi inclinación no es vuestra,

no os ofendo en la razón,

aunque en el gusto os ofenda.

Esto supuesto, señor,

no solo eso el alma os niega,

mas a mi pecho y mis ojos

hace horror vuestra presencia.

Desde el instante que os vi

discurrió un hielo en mis venas,

a que no halla el alma amparo,

p. 86más que el que de vos intenta.

Y advertid que ya os declaro

mi aversión con tal llaneza,

porque antes he prevenido

que la inclinación no es nuestra.

Y estoy a vuestro decoro

y a vuestro amor tan atenta,

que os di primero el escudo

por no ofender con la flecha.

Casarme con vos, don Diego,

si queréis, ha de ser fuerza;

pero sabed que mi mano,

si os la doy, ha de ser muerta.

De caballero y de amante

faltáis, don Diego, a la deuda,

si, sabiendo mi despecho,

vuestra mano me atropella.

De caballero, porque,

por gusto o por conveniencia,

no hacéis precio de la vida

de una mujer sin defensa;

de amante, porque en tal caso

corre el cariño perezas,

y aquí, sin mi voluntad,

queda agraviada la vuestra.

Vencer mi aborrecimiento

o mi desdén, si lo fuera,

con porfías y festejos

fuera garbosa fineza;

pero valeros de un medio

donde no está la violencia

p. 87de parte de vuestro amor,

sino de quien me sujeta,

y arrastrarme sin vencerme,

es acción tan descompuesta,

que aja la galantería,

el amor y la nobleza.

Luego en dejarme —aunque ahora

mi sentimiento os lo ruega—,

más garbo en vos que en mi alivio

vuestro decoro interesa.

Pero aunque destas razones

pudiera bastar cualquiera,

no quiero yo que esta acción

hagáis por ninguna destas,

sino porque yo os lo pido,

que pues la acción es la mesma,

no os quiero yo malograr

el mejor fin que hay en ella.

Vos, don Diego, habéis de hacer

a mi padre resistencia,

y escoged vos en la causa

la razón que más convenga.

Aborrecedme, injuriadme,

que yo os doy toda licencia

para tratar mi hermosura

desde desgraciada a necia.

Despreciadme vos a mí,

que yo os doy palabra cierta

de tenéroslo por bien,

aunque sepa que es de veras.

Esto os pido, y el secreto

p. 88que requiere acción como esta;

pues por último remedio

a vos mi dolor apela.

Haced cuenta que una dama

a vencer otro os empeña,

que es lance que no le puede

excusar vuestra nobleza.

Teneos vos para venceros

por otro en la competencia,

y lograd de vos mandado

a vos vencido, la empresa.

Que si por el gran contrario

más la vitoria se precia,

vos no podéis escoger

enemigo de más prendas.

Sabed, don Diego, una acción

que es por entrambos bien hecha:

por mí, porque yo os lo pido;

por vos, porque en vos es deuda.

Y advertid que yo a mi padre,

por la ley de mi obediencia,

para cualquiera precepto

el «sí» ha de ser mi respuesta.

Si vos no lo repugnáis,

yo no he de hacer resistencia,

y si deseáis mi mano,

desde luego será vuestra;

pero mirad que os casáis

con quien, cuando la violentan,

solo se casa con vos

por no tener resistencia.

p. 89Y ahora vuestra hidalguía,

o el capricho, o la fineza,

corte por donde quisiere,

que, cuando pare en violencia,

muriendo yo acaba todo,

pero no vuestra indecencia,

pues donde acaba mi vida

vuestro desdoro comienza.

¿Pudo el diablo haber pensado

más graciosísima arenga

para disfrazar los celos,

y está dellos que revienta?

Señora, todo ese enojo

nace, con vuestra licencia,

de celos que os da Leonor.

Si teméis que yo os ofenda,

os engañáis, ¡juro a Dios!,

que, ¡por vida de mi abuela!,

—y ansí Dios me deje ver

con fruto unas viñas nuevas

que plantó mi padre en Burgos,

que es lo mejor de mi hacienda—,

como yo nunca la he dicho

de amor palabra, ni media,

que ella es la que a mí me quiere,

y si no, dígalo ella.

Tener no puedo la risa

de tan graciosa respuesta.

Hermana, este hombre no tiene

sentido, y en vano intentas

que se reduzga a razón.

Sean celos o no sean,

señor don Diego, yo os pido,

porque una dama os lo ruega,

que aquí me deis la palabra

de hacer por mí esta fineza.

No haré yo tal hasta ver

cómo pinta la condesa.—

Señora, eso es una cosa

que es para dormir sobre ella.

Yo me veré bien en ello

para daros la respuesta,

que aquí tengo yo un agente

que es quien mejor me aconseja.

Pues ¿qué hay que pensar en esto

para que nadie os advierta?

Pues ¿no queréis que me informe,

si puedo hacerlo en conciencia?

¡Hay más raro desatino!

Eso es porque vos quisierais

que respondiera que sí,

para verme libre della

y echarme luego la garra.

Ya vuestra locura necia

pasa el término de loca,

y a mí que hacer no me queda

más que volver advertiros

que cuanto os he dicho atenta

os lo repito ofendida;

y si tras esta advertencia

os queréis casar conmigo,

aunque mi sangre os alienta,

sois hombre indigno de honor.

Pensad o no la respuesta.

¿Qué llama indigno? Escuchad.

Eso, don Diego, es perderla

de muchas veces. Haced

p. 92lo que Inés os aconseja,

o en mayor desaire vuestro

parará su resistencia.

¿Desaire?

Tened, don Diego:

un hombre noble, ¿qué espera

oyendo este desengaño?

Hombre, ¿no ves que te quemas,

y Leonor, porque me adora,

es quien causa esta revuelta?

¡Vive Dios, que es imposible

sacarle de la cabeza

esta aprehensión!—Pues, don Diego,

¿en qué conocéis que tenga

fundamento ese cariño?

¿Hay más graciosa simpleza?

Bueno sois para marido

p. 93si no entendéis esta lengua.

Pues ¿no veis que hablan los ojos

y la Leonor está muerta?

Si no es que vos, por casaros,

no miráis delicadezas.

¡Vive Dios!, que a no saber

que habla la ignorancia vuestra

más que la malicia en vos,

desta sala no salierais

sin ser el último aliento

necedad tan desatenta.

Pero pues es incurable

vuestra locura, ella mesma

de tanta desatención

la que os dé el castigo sea.

¿Hay tonto como mi primo?

Pero, a mí, allá se lo avenga.

Yo me voy a ver si puedo

derribar esta condesa,

y si no saliere cosa,

fijas las dos primas quedan.

p. 94Yo escogeré entre las dos,

y cuando todas me quieran,

a más moros, más ganancias,

que el turco tiene trescientas.

¿Qué me dices, Mosquito, vengo buena?

Beatricilla, estás hecha una azucena.

De condesa viuda tengo aseo.

Puedes ser la viuda de Siqueo.[6]

Y no tema que en nadie duda deje.

¿Qué llama duda? La creerá un hereje.

Eso importa ocultallo a los criados,

y solo los que estamos avisados

lo habemos de saber.

Claro está eso.—

Beatricilla, cairá como con queso.

Y ¿dónde está?

A la puerta le he dejado,

y fingiendo yo entrar con el recado,

subí a ver si ya estabas prevenida,

y me ha admirado el verte ya vestida,

que apenas ha un instante

que desde casa te envié delante.

Rabio yo por lograr tan buenos ratos.

Seis veces se ha limpiado los zapatos.

Llámale, pues, que muero por hablallo.

Mira, Beatriz, si quieres acertallo,

cuanto hablares sea escuro y sea confuso.

p. 96Habla crítico[7] agora, aunque no es uso;

porque si tú el lenguaje le revesas,

pensará que es estilo de condesas;

que los tontos que traen imaginado

un gran sujeto, en viéndole ajustado

a hablar claro, aunque sea con conceto,

al instante le pierden el respeto,

y en viendo que habla voces desusadas,

cosas ocultas, trazas intrincadas,

para dar a entender que lo comprehenden,

le dicen que es gran cosa, y no la entienden.

Conque si le hablas culto prevenida,

te tendrá por condesa, y entendida.

Pero si él me pregunta algo corriente,

forzoso es responderle vulgarmente.

De ningún modo, que ese no es su paso.

Y si él pregunta «¿Cómo estáis?», acaso,

¿qué le he de responder?

En garatusa:[8]

«Libidinosa, crédula y obtusa».

Pues ¿qué ha de entender él si eso no es nada?

Acaso entenderá que estás preñada.

Déjame a mí, que yo sabré hablar culto

cuando importe, que no ha de ser a bulto.

Pues él viene hacia acá, voy a sacalle,

que aquí don Juan también está a escuchalle.

Mosquito, ¿está aquí?

¿No ves

que es la que está en esta pieza?

¿Es esta? ¡Rara belleza

descubre por el envés!

¿Quién anda en los corredores?

Míralo, Isabel.

Ya ha hablado.

Hasta el tono es delicado.

En fin, manjar de señores.

¿Quién es?

Respóndele apriesa.

Diga usted cómo don Diego,

mi señor, quisiera luego

ver a mi sa[9] la condesa.

Ya la tenéis avisada.

Entre.

El norte lo asegura.

¡Jesús, qué extraña figura!

Ya ha caído la criada.—

Mosquito, ¿ves lo que pasa?

Todo caerá.

Aqueso es llano;

mas, señor, vete a la mano,

no caiga también la casa.—

El cielo guarde esa aurora.

La vuestra sea bien venida.

No he visto en toda mi vida

mejor bulto de señora.

¿Qué intento os lleva neutral

a mis coturnos cortés?

¡Jesús, cuál habla! Esto es

estilo de sangre real.—

Señora, bueno he venido.

Qué quieres te preguntó.

Estar bueno quiero yo;

luego bien he respondido.

De risa me estoy cayendo,

y disimular no sé.—

También me parece que

va la condesa cayendo.—

En fin, ¿venís rutilante

a mi esplendor fugitivo

para ver si yo os esquivo

a mi consorcio anhelante?

¿No ves, Mosquito, al hablarme,

con qué gracia me enamora?

Pues ¿qué es lo que dice agora?

Todo aquesto es alabarme.—

Si yo aquí os he parecido

p. 101como vos significáis,

cierto que no lo arriesgáis

porque soy agradecido.

Explicaos de una vez.

Hablaros despacio intento.

Pues apropincuad asiento.

Mosquito, ya pica el pez.

Ya yo le he visto tragar.

Yo soy cebo de mujeres.

Ahora digo que tú eres

linda caña de pescar.

Hablarla importa con frases

de un estilo levantado.

Sí, que el estilo acostado

es para cuando te cases.—

Vuestra fama sonorosa,

con curso, no de estudiante,

sino de trompa volante...—

¡Bravo pedazo de prosa!

Bueno va; adelante pasa.

...desde Burgos me ha traído

a daros en mí un marido

que sea honor de vuestra casa.

Súbito, no meditado,

vuestro pretexto colijo.

¿Qué es lo que agora te dijo?

Que lo aceta de contado.

Della desde hoy no me aparto.

Pues ¿no te lo dije yo?

Luego vi que el pez picó.

¿Qué hará en viendo que es lagarto?—

Algo de bobería en vos

presumo en cándido pecho.

¡Jesús, qué favor me ha hecho!—

Buena pascua te dé Dios.

De risa el tonto me apura.—

Prosigue, que ya está tierna.

Ahora me alabó la pierna.—

Pues si viérais mi cintura

por de dentro, os admirara

su medida tamañita,

porque a mí el sastre me quita

dos dedos de media vara.

En eso no hay que dudar.

Y aun me la achica después.

Mas la media vara es

de vara de torear.

Eso, en torear, no hay hombre

como yo. Con un jaez

en Burgos salí una vez,

y tembló el toro mi nombre.

Yo me anduve por allí

en la plaza hecho un Medoro,

y no osó llegarse el toro

a treinta pasos de mí.

¡Bravas suertes!

Y hasta el fin

ningún rocín me mató.

Pues si a ti no te alcanzó,

seguro estaba el rocín.

Paréceme que un poquito

vos estáis de mí pagada.

Adusta, sí; no implicada.

Toma si escampa, Mosquito.

¡Jesús! a Beatriz aprisa

señas le haré por detrás,

porque si esto dura más,

he de reventar de risa.

Remito, por lo que expreso,

la locución otro día.

¿En efeto seréis mía?

Cogitación habrá en eso.

Ese sí al alma regala.

Pensáislo con juicio agreste.

¡Mira qué favor aqueste!—

¡Ah, bien haya aquesta gala!

Adiós.

Hasta nuestras bodas.

¡Bravo tonto!

Ya os entiendo.

La mujer se va cayendo;

pero lo mismo hacen todas.

Lográronse mis cuidados.—

¿Qué dices de aquesta empresa?

Que la mujer es condesa

de todos cuatro costados.

Ahora entra aquí don Juan

para acreditar el caso.—

Señor, si esto va a este paso,

tus dos primas ¿qué dirán?

Volaverunt.

Yo querría

que lo sepas recatar.

Ya bien puedes empezar

a llamarme señoría.

¿Hola? ¿Mateo? ¿Benito?

¿No hay algún criado aquí?

¿Qué modo es este?

¡Ay de mí!

¿Qué es esto?

¡Cristo bendito!

Don Juan, eso que no es nada,

primo de aquesta señora,

y celoso.

¿Eso hay agora?

Pues requiriré la espada.

Y ¿qué hemos de hacer con eso?

¡Voto a Dios, si me habla en nada,

que a la primer cuchillada

le rebane como queso!

¿Qué, eres valiente?

Los chinos

son enanos para mí.

¡Ay, Madre de Dios, que aquí

se matan como cochinos!

Siempre en casa ha de haber priesa...

Pero, don Diego, ¿aquí estáis?

Pues ¿qué en la casa buscáis

de mi prima la condesa?

¿Yo?

Sí.

No lo puedo creer.

¿A mí?...

¿No habéis escuchado?

¡Vive Dios que me he turbado

y no sé qué responder!

¿No habláis?

Yo, señor, de un tiro

p. 110con mi señor iba al Prado,

y aquí nos hemos topado

por la plaza del Retiro.

¿Qué haces?

El diablo lo fragua.

¡De quien me parió reniego!

¿Por qué no me habláis, don Diego?

Tiene la boca con agua.

¿Qué dices?

Que él iba aprisa,

y se entró aquí.

¿A qué se entró?

Yo..., cuando..., sí..., ¿qué sé yo?

Los dos íbamos a misa.

¡Villano! ¿Es eso burlar

de mí?

Ya yo me cobré,

y ansí lo remediaré.—

Don Juan, yo os vengo a buscar.

¿Vos a mí?

A solas os quiero.

Pues por mí, yo solo estoy.

Pues vete tú.

Ya me voy.

Clavose este majadero.

Ya estamos solos.

Don Juan,

yo me caso con mi prima,

que, aunque ella no me merezca,

en efeto, ha de ser mía.

Yo, en efeto, como digo,

vengo aquí, porque en mi vida...

¡Por Dios, que he perdido el hilo

de lo que decir quería!

Proseguid.

Ya voy al caso;

la memoria es quebradiza.

Desde Burgos a Madrid

hay cuarenta leguas chicas...

Pienso que hay más... No, no hay tantas.

Pues eso ¿a qué se encamina?

¿Las leguas no son del caso?

Pues el camino ¿a qué tira?

¿Tan poco importa el camino?

Pues ¿qué importa?

¿Esto no estriba

en resolución? Pues alto.

Señor mío, yo quería

saber de vos a qué intento

entráis en cas[10] de mi prima.

Pues ¿por qué lo preguntáis?

¿Por qué? ¡La duda es muy linda!

Porque he de ser su marido.

¡Vive Dios, que la salida

que ha buscado, aunque el engaño

p. 114que yo deseo acredita,

pues lo hace por deslumbrarme,

a un grave empeño me obliga,

que aunque es necio es caballero!

¿No habláis? ¿Me dais con la misma?[11]

Pues yo esto vengo a saber.

La pregunta es tan indigna,

que no merece respuesta;

pero si ha de ser precisa,

yo os la daré.

No, tened,

que yo tengo en esta villa

más de cuatrocientas damas

que a mi casamiento aspiran.

Yo os lo digo por si acaso

vuestro amor a Inés se inclina,

que yo alzaré mano della,

porque vuestra bizarría

me ha enamorado, y no quiero

que os dé mi boda un mal día.

Yo os digo que no os respondo.

Según eso, ¿vuestra mira

no debe ser a Inés,

sino a Leonor?

Esa misma

es la pregunta pasada,

que ya tenéis respondida.

¡Ah, cómo os di yo en el alma!

En los ojos se averigua.

Leonor es la que os abrasa.

No hagáis vos respuesta mía

la que yo no os quiero dar,

y si el negarlo os irrita,

ya os digo...

No os enojéis,

que aquesto, ¡por vida mía!,

que es querer ser vuestro amigo.

Mi voluntad os lo estima;

mas no hablemos más en esto.

Mi duda está concluida.

Quedad con Dios.

Él os guarde.

Y entended que en mi caricia

tenéis el lugar de un primo.

Deuda es de mí agradecida.

No es nada el equivoquillo.

Mi ingenio es todo una chispa.—

Quedaos, no paséis de aquí.

No me excuséis que yo os sirva.

Yo os iré sirviendo a vos.

Yo he de lograr esa dicha.

¡Ah, qué bien que se la pego!

Ya él me ha creído la prima.

Dame cuatro mil abrazos,

ingeniosa Beatricilla,

que has hecho el papel mejor

que pudiera celestina.

¿Parecía yo condesa?

¿Qué es condesa? Parecías

fregona en paños mayores.

Y si él creyó la postiza,

¿en qué ha de parar el cuento?

Pues eso, ¿no lo imaginas?

En que te cases con él.

¿Yo? ¡Madre de Dios bendita!

Primero fuera beata

de aquestas arrobadizas.

Calla, boba, que don Juan,

que es a quien le va la vida,

lo ha de pagar por entero,

y de la paga, la liga

tomarás tú, y yo la media.

Eso de la media explica,

porque tiene muchos puntos.

Entremos en casa aprisa,

que aquí en el zaguán estamos

a riesgo de una avenida.

Vamos, no me vea el viejo.

¿Y hemos de entrarnos a frías?

¿No me darás un abrazo?

Y quince.

¿Con eso envidas?

Grande empresa he conseguido,

y escaparme fue gran dicha.

Pero, ¿qué miro?

¡Ay, Dios mío!

Don Diego, y a letra vista

nos ha cogido.

¡Jesús!

O estoy loco, o juraría

que es la condesa.

¡Villano!

¿Tú a mí engañarme querías?

¡Viven los cielos, traidor,

que en ti he de vengar mis iras!

¿Qué haces, mujer del demonio?

¡Traidor! ¿Tú a engañarme ibas?

¡A una mujer de mi estado

le finges alevosías!

¡Viven los cielos, que es ella!—

Señora, pues ¿qué os irrita

este pícaro, que os hallo

en una acción tan indigna

y en tan indecente traje?

Siendo vuestra la malicia,

¿lo dudáis, mal caballero,

que con aleves caricias

engañáis nobles mujeres?

¿Es bien robarme la vida,

prometiendo ser mi esposo,

p. 121estando con vuestra prima

para desposaros hoy?

Señora, ¿quién tal mentira

os ha dicho?

¡Vive Dios,

que sabe ya la cartilla!—

¡Remediolo bravamente!

Yo lo sé de quien me avisa

de todos vuestros engaños;

y por ver vuestra malicia

con mis ojos, he venido,

llena de ansias y fatigas,

disfrazada y sin respeto,

donde he sabido que es fija

la boda para esta noche.

¡Oh, gran Beatriz, fondo en tía!

No es nada lo que obra el talle.

Tomen, si purga la niña.—

p. 122Señora, ¡viven los cielos!,

que aunque está ya prevenida,

es sin mi consentimiento,

y porque quedéis vencida,

yo haré aquí un remedio breve.

¿Cuál es?

Daros una firma

con tres testigos.

Pues yo,

¿qué he de hacer della, ofendida?

Sacarme por el vicario,

si este tío me da prisa.

Esto es peor, que en mentando

el ruin, es sentencia fija

que ha de cumplirse el refrán.

El viejo viene.

Sería

gran desdicha que me viera

en una acción tan indigna.

¿Os conoce?

No, mas basta

que me vea.

Pues, aprisa,

escondeos.

¿Dónde puedo?

Detrás desa puerta misma.

Todo es decente en un riesgo.

Mirad que mi honor peligra

en que ninguno me vea.

Si viniera Atabaliba[12]

y Montezuma, no os viera

hasta costarme la vida.—

Disimula tú, y finjamos

que bajábamos de arriba.

Pienso que el viejo lo ha visto;

que trae aceda la vista.

¿Don Diego?

¿Tío y señor?

¿Es deshecha esa alegría?

¿Paréceos acción decente

que en casa de vuestra prima

habléis con una mujer

tapada, la tarde misma

que con ella os desposáis?

¿Yo mujer?

¡Ay, Beatricilla!,

que aquí dio fin el enredo.

Negarlo es buena salida,

acabando yo de ver

que está en mi casa escondida.

Mirad, señor, que es engaño.

¡Vive Dios!, que si porfía

vuestro desacato, yo

la he de sacar.

Poca prisa;

porque esta caza es vedada,

y está la guarda a la mira.

Pues ¿a mí me decís eso?

A vos y a vuestras dos hijas.

¿Yo no he de entrar en mi casa?

A eso, ni vos ni mi tía.

Villano, ¡viven los cielos!,

que de tan grande osadía

tomaré satisfacción.

Aunque perdiera mil vidas,

no habéis de ver esta dama.

Pues yo haré que lo permitas.

Padre y señor, ¿vos la espada?

Don Tello, aquí está la mía.

Para el castigo que intento

sobran armas a mis iras.

¡Esto es peor, vive el cielo!;

que si don Juan ve a su prima,

no tiene salida el lance.

Villano, a esa mujercilla

sacaré yo deste modo.

Detente, señor, y mira

p. 127que esta dama es de don Juan,

con mucho estrecho, y peligra

su honor y mi vida en esto.

¿Que esta es su dama?

Esta misma.

¡Ah, traidor! ¿Qué es lo que escucho?

¿Esto encubierto tenías?

¡Buena la intentaba yo!

Turbado me ha la noticia.—

¡Cuerpo de Dios! ¡No dijerais

que aquesa mujer venía

a ampararse a vos de un riesgo!

Llamadla, y idos aprisa,

que yo os guardaré la espalda.

Tapaos, señora, — y seguidla.

Señora, venid tras mí.—

Perdonad, señora prima;

que yo con quien vengo vengo.

Escapose Beatricilla;

salto y brinco de contento.

Mas preciso es que la siga;

que librarla deste bobo

es acción no menos fina.

Detener yo ahora a don Juan,

porque no pueda seguilla,

será lo más importante.—

Don Juan, fuerza es que yo siga

a don Diego, por si acaso

en este empeño peligra.

Quedaos vos aquí.

Eso fuera

p. 129faltar yo a la deuda mía,

sabiendo que va con riesgo.

Es que para la acción misma

os he menester yo aquí.

Siendo así, aquí está mi vida

para arriesgarla por vos.

Mi amistad de vos lo fía.

Hasta que él esté seguro

le guardaré yo esta esquina.—

Inés, señora, a este lance

queda mi fe agradecida,

por hablarte con seguro.

Si eso a engañarme camina,

ya no lo podrás, ingrato;

p. 130pues tu traición conocida,

por no dudarla, me ha puesto

el desengaño a la vista.

¿Qué es lo que decís, señora?

¿Yo traición? ¿En qué imaginas

que la tenga una fineza

que no hay luz que la compita?

Pero hay luz que la descubra,

y a bien poca se averigua;

pues es tal tu desenfado,

que tienes dama tan fina

que, ofendiendo tu decoro,

a un hombre que no ha tres días

que está en Madrid, tus finezas

y su liviandad publica.

Señora, ¡viven los cielos!,

que, ajeno de esas malicias,

no puedo entender tu queja,

ni sé de qué se origina.

Pues yo, no ajena, don Juan,

de tu traición fementida,

y ya más desesperada,

negándomelo a la vista,

p. 131te lo diré, aunque al decirlo

mayor empeño se siga;

piérdase lo que se pierda,

donde se pierde mi vida:

esa dama, que a su amparo

aquí a don Diego le obliga,

tú eres de quien la recata,

y ella de ti se retira;

y pues sabe un forastero

que es tan tuya, que peligra

hallándola tú con otro,

mira si es tu alevosía

tan recatada, que al verla

de mucha luz necesita.

Y sabiendo que la he visto,

sabrás que más (que) en tu vida

no has de ponerte a mis ojos;

que yo, pues la culpa es mía

en dar el alma a un traidor,

pues mi muerte me castiga,

obedeciendo a mi padre,

me vengaré de mí misma.

Oye, señora.

Es en vano.

Tente, por Dios.

Más me irritas.

Pues ¿no me oirás?

¿Qué he de oírte?

Que ha sido ilusión.

Mi dicha.

¿Quién te ha dicho esos engaños?

Don Diego, que lo publica,

y yo, que lo vi.

¿No sabes

su locura?

Si porfías,

harás, don Juan, que en mi ofensa

pase a despecho la ira.

¡Vive el cielo, que este necio

ha de costarme la vida!

Iré a buscarle, y a ver

de dónde nace este enigma.

Ya será el pasar de aquí

arriesgarme a otro cuidado.

Compañía de ahorcado

no es, señora, para mí.

Yo os he de dejar segura

y sin lesión, ¡vive Dios!,

y hasta que lo estéis, con vos

he de ir a Dios y a ventura.

Mosquito, ¿qué hemos de hacer

si él da en este desatino?

Aquí no hay otro camino

sino arrancar a correr

para escapar de este lobo.

¿No le sabrás tú apartar?

Nadie se sabe librar

de un bobo, sino otro bobo.—

¡Secreto para conmigo!

¿Qué te dice?

Que va agora

la condesa, mi señora,

muy asustada contigo.

Eso es tomallo al revés;

pues ¿no voy a defendella,

aunque venga contra ella

el Armada del Inglés?

Es que estáis junto a la entrada

de su casa, y si los dos

llegáis, la verán con vos.

¿Qué importa, si va tapada?

Pues si ven a tu beldad

seguirla, ¿no es cosa expresa

que han de creer que es la condesa?

Esa es la pura verdad,

pero si dejarla intento

cuando de mí se amparó,

y sucede algo, estoy yo

obligado al saneamiento;

y así, es imaginación

que yo haga esa liviandad.

¿No veis que eso es necedad?

Mas que sea discreción.

Vos no os habéis de ir sin mí;

y creed, si esto no os basta,

que he de acompañaros hasta

el postrer maravedí.

Ya que estáis determinado,

venid, pues eso queréis,

y a la puerta no lleguéis.

No he de ir sino hasta el estrado;

no lo excuséis.

¡Guarda, Pablo!

¿Vos en mi casa tras mí?

Pues ¿qué peligro hay allí?

¿Qué sé yo lo que hará el diablo?

Por aquí la he de escapar.—

Señor, advierte una cosa:

que esta condesa es golosa,

y esto lo hace por entrar

sola en ese confitero

a comprar dulces sin susto.

Tiene lindísimo gusto;

a eso entraré yo el primero.

¿Llevas dinero?

Ni blanca.

Pues ¿a qué has de entrar allá?

Pues ¿qué riesgo en eso habrá?

Donde está tu mano franca

¿has de consentirla que

pague lo que a comprar va?

¿Eso dudas? Claro está

que se lo consentiré.

¿A la condesa?

¿Pues no?

¿Eso quieres que la arguya?

Ni aun a una criada suya

no se lo estorbara yo.

¿Qué dices? Que eso es quedar

en una acción afrentosa.

Hermano, si ella es golosa,

¿téngolo yo de pagar?

Aquesto es cosa perdida.

¡Ay, desdichada de mí!

Don Juan viene por allí.

¡Su primo, pese a mi vida!

¿Quién?

Don Juan, de par en par.

Pues ahora, ¿qué hemos de hacer?

Irnos, y tú defender[13]

que no nos pueda alcanzar.

Y si no puedo atajalle,

si acaso viene muy fuerte,

¿qué he de hacer?

Dalle la muerte.

¿Dalle la muerte?

O matalle.

¿Y si no trae mal humor

y detenelle por bien

puedo?

Matalle también.

Pues ¡sus! Manos a labor.

No permitáis que se acabe

de arriesgar la vida mía.

Váyase vueseñoría,

que ya estoy pensando el cabe.

Detenedle bien.

Sí haré.

Ya podemos escurrir.

Detenedle sin reñir.

Sin reñir le mataré.

Arranquemos a correr

mientras él queda en arrobo.

¡Jesús! Harta voy de bobo.

No es poco para mujer.

A mucho quedo empeñado,

si este hombre en seguirla da.

Pero bien hecho será;

que un primo es medio cuñado.

En haberme detenido

con tal cuidado don Tello

reconozco que es verdad

lo que les dijo don Diego;

y pues aquí le he alcanzado,

he de averiguar su intento.

Hombre, mira lo que haces,

que vas andando y muriendo.

¿Señor don Diego?

Don Juan,

¿qué queréis?

Buscando os vengo.

Como no paséis de aquí,

seré muy servidor vuestro;

mas si pasáis adelante,

¡por las llaves de san Pedro!,

que lo habéis de pasar mal.

Lo que yo deciros quiero

aquí os lo puedo decir.

De vida sois, según eso.

Vos habéis dicho delante

de vuestra prima y don Tello

que aquella mujer tapada,

que agora os iba siguiendo,

la recatabais de mí

por importarme su empeño.

Yo sé que esto es imposible,

porque yo en Madrid no tengo

mujer que pueda importarme

ni por amor ni por deudo;

y siendo ansí que es fingido,

de vos entender pretendo

para qué fin lo fingisteis.

Esto es peor, ¡vive el cielo!,

porque si él fuera tras ella

le matara sin remedio,

porque ya lo había pensado;

pero matarle por esto

no lo he pensado, y no es fácil.—

¿Qué decís?

Ya voy a ello.

Señor don Juan, que yo dije

a mi tío ese embeleco

para escaparme de allí

es verdad, y no lo niego;

que lo que yo una vez digo

ha de estar dicho in æternum.

Pero eso, ¿a vos qué os importa?

Pues, ¿vos, siendo caballero,

lo dudáis? El que se entienda

que dama o parienta tengo

tan liviana que de mí

anda con otros huyendo.

Pues si vos sabéis que es falso,

y os aseguráis en eso,

¿qué importa que yo os lo diga?

El que no lo piensen ellos;

que la opinión no es lo que es,

sino lo que entiende el pueblo.

Pues ¿mi tío es pueblo acaso?

Es parte dél, que es lo mesmo.

Don Juan, esto no os importa

más de que no tenga celos

Leonor de lo que yo dije,

como es vuestro galanteo.

Remediado esto, ¿habrá más?

Yo no os pido nada de eso.

Pues veis aquí que lo dije,

que es la verdad; ¿qué remedio?

Que vos habéis de decir

a todos los que lo oyeron

el intento que tuvisteis,

y que yo os obligo a ello.

No es nada la añadidura:

¿desdecirme yo? Eso es bueno.

Antes me volviera moro.

Pues aquí no hay otro medio.

Pues más que nunca le haya.

¡Bien quedaba yo con eso

para ir a la plaza en Burgos

a hablar con los caballeros;

que el toro de las dos madres

no hiciera más ruido entre ellos!

Pues ¿cómo habéis de excusallo?

¿Cómo? ¡Por Dios, que me huelgo!

¿Usted me tiene por rana,

con dos manos y diez dedos,

y cinco palmos de espada,

y libra y media de acero?

Pues aguardad, y veamos

si es más posible otro medio:

¿esa mujer os importa?

Y mucho; y a no ser eso,

si ella no me importa, a ella

le importo yo, que es lo mesmo,

porque me quiere que rabia.

Pues si vos sabéis que es cierto

p. 147que ella no me importa a mí,

dadle a entender a don Tello,

con acaso o con industria,

quién es, para que con esto

se sepa que no es mujer

con quien dependencia tengo.

¡Por Dios, que la hacíamos buena!

¡Que me pida el majadero

que yo publique a su prima!

¡Válgate el diablo el empeño!

Yo no sé cómo él lo oyó,

porque lo dije bien quedo.

¿Os parece esto mejor?

¿Vos tenéis entendimiento?

¿Yo manifestar la dama?

No se pide eso a un gallego.

Pues, don Diego, aquí no hay modo

de excusarse nuestro duelo,

porque yo no he de apartarme

de vos sin ir satisfecho.

Pues veníos a mi lado;

que yo os doy licencia de eso,

como durmamos aparte.—

Pero esto ha de ser riñendo.

¡Más matalla! ¡Vive Dios!,

que si reñimos por esto,

se ha de enojar la condesa;

porque es fuerza del empeño

de librarla de su primo,

y si le mato, la pierdo.

Pues matalle si reñimos,

ya pienso que lo estoy viendo,

que al primer uñas abajo[14]

se me resbala, y laus Deo.

Don Diego, si esto ha de ser,

ya es en vano perder tiempo.

En fin, ¿hemos de reñir?

No tiene el lance otro medio,

y si ha de ser...

Aguardad.

Pues ¿qué queréis?

Que primero

protesto que soy forzado,

porque importa para el cuento.

Eso a mí nada me importa.

¡Válame Dios! Yo me entiendo.

Sacad, don Diego, la espada.

Comenzad diciendo el Credo,

y abreviadle.

¿Para qué?

Por no daros hasta el tiempo

de la vida perdurable.

Eso agora lo veremos.

¿Qué es esto, primo? — ¿Don Juan?

Los dos tenemos un duelo

que nos obliga a reñir,

y vos, como caballero,

no nos lo habéis de estorbar.

Si es justo, yo lo prometo.

Es justo, y él lo dirá.

No es sino injusto y muy necio.

Yo me he de escapar del lance,

p. 151enredando en él a Mendo.—

Primo, don Juan galantea,

como lo muestra su intento,

a nuestra prima Leonor.

Yo, por salir sin empeño

con una mujer de casa,

queriéndola ver mi suegro,

que era cosas de don Juan

dije a mi tío en secreto,

llegando él a esta ocasión,

por salir della sin riesgo.

Desto resulta sin duda

que Leonor dél tenga celos,

y él, para satisfacerla,

que esto no puede ser menos,

quiere que yo me desdiga;

yo le digo que no puedo.

Sobre esto hemos de reñir;

venistes vos a este tiempo,

y no he de reñir yo agora,

porque no es igual el riesgo,

que un primo al lado es ventaja,

como lo dice el proverbio.

Esto supuesto, don Juan,

buscadme vos cuerpo a cuerpo,

que solo yo os reñiré

cuanto fuere gusto vuestro,

menos lo que fuere justo.

Adiós, primo.

Oíd, don Diego.

Esperad, señor don Juan,

que ya con mi primo el duelo

no tenéis, sino conmigo,

y aquello es después de aquesto.

¿Por qué?

Porque habiendo causa

de reñir en dos empeños,

de ser llamado a llamar,

el ser llamado es primero.

Pues vos, ¿por qué me llamáis?

Porque yo a casarme vengo

con doña Leonor, mi prima,

siendo vos testigo dello,

y habiéndoos hecho mi amigo,

galantearla en secreto

p. 153es traición, y vos debiérais,

a ley de buen caballero,

decírmelo llanamente

antes que yo hubiera hecho

empeño en la voluntad,

que entonces estaba a tiempo

de ver lo bien que me estaba

sin el dolor de los celos.

Y pues esta queja es justa,

salgamos al campo luego,

que allí de esta sinrazón

me satisfará mi acero.

Si la queja que tenéis

por lo que dijo don Diego,

antes de llamarme al campo

me la hubiérades propuesto,

yo os dejara aquí sin ella.

Mas ya llamado al empeño,

no os quiero satisfacer,

aunque era razón y puedo,

porque después de reñir

quiero que vos, satisfecho,

sepáis que, por no excusarlo,

no os satisfice, pudiendo.

Si eso es así, yo os lo pido.

Yo os respondo que no puedo

Pues vamos a la campaña.

Tened; ¿dónde vais, don Mendo?

Señor, yo a don Juan al campo

a divertirnos le ruego

que vamos, y este favor

recibo dél.

Yo os lo debo,

por serviros. A esto vamos,

si dais licencia, don Tello.

Yo a don Mendo he menester,

y de tal divertimiento

siento estorbaros el gusto.

En lo que oí y lo que veo

en sus semblantes, conozco

que iban los dos a algún duelo,

y habiéndomelo negado

averiguarlo no puedo.

p. 155Esto sin duda resulta

de aquel lance de don Diego,

que no le he podido hallar,

para saber el empeño.

Estorbarlo aquí es forzoso,

hasta ver el fundamento.—

Don Mendo, veníos conmigo.

Voy, señor, a obedeceros.

Forzoso es disimular,

por mi tío, nuestro intento.

Sois atento, yo os lo estimo,

mas ya faltaros no puedo.

Yo en pudiendo os buscaré.

Forzosamente soy vuestro.

¿Qué es lo que decís, don Juan?

Me despido de don Mendo.

No os despidáis, que también

a vos os pido lo mesmo.

Iré gustoso a serviros.

Ansí asegurarlos quiero.—

Venid conmigo.

Ya vamos.

Lo dicho, dicho.

Eso ofrezco.

Esto pasa, Leonor; don Juan, ingrato,

me pagó con tal trato

la fe que me debía.

Y ¿sabes tú si la verdad sería

la que dijo don Diego?

Mira tú si es verdad, pues se fue luego,

y en su traición vencido,

aún no me ha vuelto a ver.

Eso habrá sido

porque te vio irritar de su porfía,

y tú que no te vea le has mandado.

Si por eso no ha vuelto, Leonor mía,

o no sabe de amor, o está culpado;

que en celos que despiden al amante

nunca habla el corazón, sino el semblante.

El pecho más furioso y enojado,

de celos asaltado,

cuando de oír satisfacción se excusa,

no la despide porque la rehúsa,

sino la esfuerza, y cuando la revoca

por oírla mayor, no quiere poca;

que la mujer de celos mal herida

que a su amante despida,

cuando él vuelve y rendido se le ofrece,

aun la satisfacción tibia agradece;

porque, cuando es de poco fundamento,

no agrada la razón, sino el intento.

p. 158Yo, Leonor, por mi daño

he visto cara a cara el desengaño,

y pues yo de mi culpa soy testigo,

le lograré aunque sea en mi castigo.

Yo a mi padre no tengo resistencia;

mi decoro es la ley de mi obediencia.

A esta atención, aun dél correspondida,

por no faltar perdiera yo la vida,

pues ya que dél estoy tan agraviada,

con mi muerte he de verme castigada.

Hoy a don Diego le daré la mano.

Si tarde he de morir, alivio gano,

pues solo de esta suerte

puedo abreviar los plazos a mi muerte.

Pues caso que don Juan te haya faltado,

casarte con un hombre tan privado

de razón y de gusto ¿es buen remedio?

Para morir más presto, ese es el medio.

Don Juan viene aquí dentro.

Pues, hermana,

yo sé de Amor la condición tirana,

y aunque en mi mismo honor haga el estrago,

lo atropellaré todo por su halago.

p. 159Si le veo, aunque sea desatento,

no me he de resolver a lo que intento.

Tú mi resolución le manifiesta,

que yo a esperarte voy con la respuesta.

Pues ¿eso intenta tu rigor? ¿No advierte

que él sin duda vendrá a satisfacerte?

De eso quiero excusarme,

porque más creo que vendrá a engañarme.

Pues hasta verlo, espérale siquiera.

¿Qué le faltaba a Amor si ver pudiera?

En fin, ¿no le has de ver?

Eso pretendo.

Pues yo se lo diré.

De él voy huyendo;

pero, ¿qué les importa a mis enojos

p. 160si dejo al corazón con huir los ojos?

Pero si vuelvo, ¡por quien soy!, no miro

que perezosamente me retiro.

Mucho rigor es este que resuelvo.

De aquí le oiré, que ni me voy ni vuelvo.

Llegando don Tello a casa

nos mandó en ella esperarle,

y fue a buscar a don Diego;

sin duda presume el lance.

Si entre tanto hablar pudiese

a Inés, fuera alivio grande

de la pena en que me tiene.

Señor don Juan, Dios os guarde.

¿Hermosa Leonor?

Mi hermana,

viéndoos pasar adelante,

al entrar por esa sala,

se retiró; perdonadme

p. 161que os diga que por no hablaros,

que no puedo yo quitarle

a esta noticia forzosa

lo que tiene de desaire.

De dárosla me excusara;

mas me ha obligado a que os hable

por ella, y entre ella y vos

es fuerza que a vos os falte.

Mi hermana, señor don Juan

—no sé si quejas lo causen

o la precisa obediencia

del precepto de mi padre:

uno u otro, o esto solo,

que aunque nazca de ambas partes,

es sin duda que esta ley

será lo que más la arrastre—,

hoy se casa con mi primo,

y desto el retiro nace,

que no fuera justo hablaros

estando en este dictamen

con esta resolución.

No paséis más adelante,

señora, si no intentáis

que el corazón me traspasen

las flechas que mi desdicha

de mis finezas le hace.

Si eso nace de su queja,

la luz del cielo me falte,

o la de sus ojos bellos,

p. 162que es otra, pero más suave,

si he dado causa a su enojo,

y piérdala yo esta tarde

si en mí de otro pensamiento,

aun lo que no es culpa, cabe.

Si su primo me ha culpado,

malicioso o ignorante,

cualquiera engaño es delito

si no se espera el examen.

Condenar sin causa a un reo

es rigor, y, ya que pase,

no otorgarle apelación

es gana de condenarle.

Y si es tan severa ley

el precepto de su padre,

máteme su ejecución,

mas ella no la adelante.

Muera yo a no poder más,

porque mi estrella me ultraje;

mas no ella, que no es todo uno,

que ella o mi estrella me maten.

Bien huía yo de oírle.

¡Oh, Amor tirano, cobarde,

a la ofensa tan ligero

como al rendimiento fácil!

Don Juan, a vuestras razones,

aunque muevan mis piedades,

p. 163no puedo yo responderlas,

que, aun por consuelo, es en balde.

Esto me mandó deciros

mi hermana, y agora darle

esa respuesta por vos

es cuanto está de mi parte.

A esto voy. ¡Guárdeos el cielo!

¿Podré esperar?

No se agravie

vuestro amor si no saliere,

que, si no es que ella lo mande,

yo no tengo a qué volver.

Adiós.

Leonor, escuchadme.

¡Válgame el cielo! ¿Qué veo?

¿Qué dices?

Pues son crueldades,

que las templéis os suplico.

Cuanto está aquí de mi parte,

ya lo sabes, eso haré.

En fin, ¿no decís que aguarde?

No está en mi mano, don Juan;

esto es fuerza, perdonadme.

Pues yo, antes que su rigor,

iré a que mi amor me mate.

Para eso está aquí mi espada,

cuando ese despecho os falte.

¡Cielos, don Mendo ha venido

y salir no puedo a hablalle!

¿Qué es lo que decís, don Mendo?

Que ya en mi enojo no caben

más dilaciones, don Juan,

cuando, después de avisarme

que amáis a Leonor don Diego,

desa culpa hallo este alarde.

Salgamos, don Juan, al campo,

que ya, aunque pudierais darme

satisfacción muy precisa,

no la quiere mi coraje.

Pues hacéis mal, ¡vive Dios!,

que ya roto el primer lance,

en este, por muchas causas,

os la diera yo bastante.

Pues salgamos a reñir.

Vuestro es el puesto, guiadme.

¿Qué escucho? ¡Válgame el cielo!

A vos os toca ir delante.

No toca eso sino a vos,

que habéis de escoger la parte.

Pues venid, si a mí me toca.

Ya os voy siguiendo.

—¡Ay, pesares!—

Escuchad, señor don Mendo.

¿Quién es?

Quien, oyéndoos, sale

a excusaros ese empeño.

No presumo que eso es fácil.

Sí es, que yo puedo deciros,

fiada de vuestra sangre,

lo que de atento don Juan

es forzoso que os recate.

Vos al campo le llamáis

p. 167creyendo que a Leonor ame,

y sabed que va a reñir

de noble, mas no de amante.

Don Juan, señor, ha seis años

que, viéndome en el pasaje

de Méjico a España, puso

los ojos en mí, y él sabe

los desdenes, los rigores

que lloró su amor constante,

hasta ganarme licencia

para pedirme a mi padre.

Desde aquí les di a mis ojos

licencia para agradarse

de verle, y a los oídos

del contento de escucharle;

pero no a pasar de aquí,

porque el mismo sol no arde

en tan puros esplendores

como él recatos me aplaude;

que aunque confieso que tuve

inclinación a sus partes,

a su atención, su fineza,

en la mujer noble nace

la inclinación y el agrado

tan dentro de los umbrales

de su decoro, que apenas

el que la logra lo sabe.

Y inferid con la pureza

que pudo serme agradable

la asistencia de su amor,

pues siendo ya, por mi padre

p. 168y vuestro primo, imposible

que yo con don Juan me case,

sin escrúpulo lo dice

una mujer de mi sangre.

Esto supuesto, don Mendo,

conoceréis cuán de balde

vuestro temor os provoca,

cuando don Juan es mi amante.

De esto no os quedará duda,

porque fuera error notable

presumir que una mujer

de mi obligación os llame

y, compasiva del riesgo

que ve en reñir dos galanes,

quiera fingirse un desdoro

para excusarlos un lance.

La fineza que don Juan

por mí en su silencio añade,

se la pago en publicar

lo que en él fuera desaire.

Y a vos os pido, en albricias

de que sé que Leonor hace

tanta estimación de vos

como es justo que ella os pague,

que, cesando esto, no solo

deste caso no se hable,

mas quedando en vuestro oído

a la memoria no pase.

Y vos, don Juan, pues ya veis

el empeño de mi padre,

y que vuestra petición

p. 169no se previno a ser antes,

olvidad vuestro cariño,

que en los hombres es muy fácil.

Digo fácil, ¡ay de mí!...

Es pena más tolerable,

porque ellos pueden tener

sin culpa las variedades.

Y si esto os cuesta dolor,

que lo imposible lo aplaque,

o el retiro le mitigue,

o el sufrimiento le sane,

o, para que se la lleve,

dad vuestra esperanza al aire,

que a ser el de mis suspiros

yo sé que fuera bastante,

porque yo, siendo forzoso,

para el plazo desta tarde

he dispuesto mi obediencia,

como debo. Dios os guarde,

que yo, dejándoos amigos,

como es deuda en pechos tales,

voy contenta de haber sido

el iris de vuestras paces.

Oíd, señora, escuchad,

que en un alivio tan grande

como el que de vuestro aviso

a mis esperanzas nace,

os debo yo, agradecido,

fineza que las iguale.

¿Vos fineza a mí? ¿En qué modo?

En hacer que vuestro padre,

sea o no contra mi primo,

a vos con don Juan os case.

Esa fineza es por él

si él la solicita amante,

que para mí no es lisonja.

Señora, pues ¿tanto vale

el crédito de un engaño,

que por él así me trates?

Y agora, que estando ya

don Mendo de nuestra parte,

no importa que esto más sepa:

Seguí a don Diego, y él sabe

que confesó en su presencia

que solo porque tu padre

no viese aquella mujer...

No vais, don Juan, adelante,

que aquesa es satisfacción,

y aquí no os la pide nadie.

¡Oh, lo que miente el recato!—

Señora, si deso nace

algún descontento vuestro,

yo, por hallarme delante,

soy testigo que don Juan

no la conoce ni sabe

quién es, y que él lo fingió.

Eso, don Mendo, es tratarme

con más llaneza que es justo.

Don Juan, ni mujer, ni nadie

me ha dado desabrimiento;

pues ¿por qué me satisface?

¡Quiera Amor que sea verdad,

que, aunque le pierda, es suave!

Si tu enojo lo publica,

¿qué importa que lo recates?

Por no oír eso me voy.

Señora, escucha un instante.

¿Qué me queréis?

Esto solo:

si don Mendo malograse

la dicha que ha prometido,

¿será tu amor de mi parte?

¿Yo amor? No sé qué es amor.

Después de que yo me case

sabré deso, que ahora ignoro.

Aunque en mi pena lo calles,

lo permitirá tu agrado.

Mirad que viene mi padre.

Retirémonos, don Juan.

Ya yo os sigo; id vos delante.

Señora no me permitas

p. 173que con tal dolor me aparte

de tu presencia.

Don Juan,

¿qué me quieres? ¿Ya no sabes

los pesares que me cuestas?

Pues ¿ya no ves de qué nacen?

¿Qué importa el verlo al perderte?

¿Eso no puede enmendarse?

¡Pluguiera al cielo pudiese!

¿Qué dices?

Que no te pares.

Eso es desvío.

Es temor.

¡Qué pena!

Que entra mi padre.

¡Mal haya el peligro!

Amén.

Quédate adiós.

Él te guarde.

¿Señora?

Beatriz, ¿qué es eso?

Con el viejo en este instante,

si no corro, doy de hocicos.

¿Dónde has estado esta tarde?

Señora, en un gran empeño.

¿Qué ha sido?

Fui a echar los naipes

por que don Diego te deje,

y, según las cartas salen,

o mentirá el rey de bastos,

o no ha de querer casarse.

¿Crédito das a esas cosas?

¿No ves que son disparates?

Pues ¿un rey ha de mentir?

Deja esas vulgaridades.

Tú verás en lo que para.

Mas dejando esto a una parte,

¿hasta cuándo ha de durar

el estar yo, por mis paces,

de embozada en el retiro,

que es ya cosa intolerable?

A mi padre hablaré agora.

Pues él y Mosquito salen,

y más que vienen hablando

en el caso de los naipes.

¿Qué dices? Pues ¿eso es cierto?

Tú verás lo que ello pare,

y si quieres entendello,

retírate aquí un instante.

Harelo, aunque es desatino,

por ver en ello a mi padre.

Tú has de saber de este caso

todo lo que en ello hubiere.

Señor, cuanto yo supiere

lo diré más que de paso.

Pues yo te hallé en el zaguán.

¿Quién era aquella mujer?

La condesa era, a mi ver.

¿Quién?

La prima de don Juan.

¿Qué dices?

Como ahora es día,

la vi ella por ella expresa.

¿La condesa?

La condesa

condada, su señoría.

¡Válgame Dios!

Y a mí, y todo.

De gran empeño salí

estando don Juan allí.

Y yo no andaba en el lodo.

Verás lo que se alborota.

Pues ¿qué semejanza tiene

con los naipes que previene

la condesa?

Esa es la sota.

¡Cielos! Yo mi desengaño

agradezco haber sabido.—

Mosquito, estoy aturdido

de un suceso tan extraño.

Pues ¿ella buscole a él,

o cómo allí llegó a estar?

¡Cielos! ¿Cómo he de escapar

de aqueste viejo cruel,

que a dudas me ha de moler

y se aventura el enredo?

Mas solo librarme puedo

no dejándome entender.—

Yo, señor, al conocella

la vi que al zaguán entró,

y un pobre entonces llegó,

que no dio limosna ella.

El pobre pasó adelante,

don Diego vino tras él,

y repitiendo el papel

vino el pobre vergonzante.

Traía un vestido escaso

de color, y Dios me acuerde

que no era tal, sino verde.

¿Pues el vestido es del caso?

Habiendo el pobre salido,

vino la condesa luego,

y cuando vino don Diego,

vino porque había venido.

¿Quién había venido?

Él.

Luego ¿ella le fue a buscar?

No, señor, porque al entrar

ella entraba con aquel,

y el pobre, que entraba cuando

entraba él, no llegó.

Pues ¿quién era aquel que entró?

Eso es lo que voy contando.

Entró ella, y cuando entraba

entró el pobre, y fue don Diego,

p. 181y como entró con sosiego,

después de entrado, allí estaba.

Y de esto se quedó loco,

porque entraba muy esquivo.

No lo entiendo, ¡por Dios vivo!

Pues eso, ni yo tampoco.

Beatriz, ¿qué es lo que está hablando

Mosquito?

Los naipes son.

Pues ¿qué es esta confusión?

¿No ves que está barajando?—

¿Quién a quién vino a buscar?

Luego, ¿no lo has entendido?

No, ni explicarte has sabido.

Pues vuélvotelo a explicar.

Él buscó a quien le buscaba,

porque ella buscando vino,

y buscando de camino

él buscó lo que allí estaba,

y el pobre que los buscó

no buscó duelos ajenos.

Agora lo entiendo menos.

Pues ¿qué culpa tengo yo?

Tú has de apurar mis enojos.

¿Qué dices?

¿Hay tal rigor?

¡Viven los cielos, señor,

que lo vi con estos ojos!

¿Qué es lo que viste?

Esta historia.

¿Qué historia? Que en tu torpeza

no tiene pies ni cabeza.

Pues no será pepitoria.

¿Sabes tú si él della es dueño,

o tiene empeño?

¿Hay tal? ¿Cómo?

Yo no soy su mayordomo.

¡Qué sé yo si tiene empeño!

Anda, vete, mentecato,

que eres un simple.

Eso quiero.

¿Para qué apuro yo dudas

donde me avisa un ejemplo?

No hay honra puesta en mujer

segura de aquestos riesgos.

Y hoy, pues me le da este acaso,

lograr el aviso quiero

casando luego a mis hijas.

Beatriz, aunque yo no entiendo

a Mosquito, el desengaño

he logrado de mis celos,

y en albricias, salgo a hablar

por ti a mi padre.

Eso espero.

Padre y señor.

Inés mía,

¿quién viene contigo?

El ruego

de Beatriz me ha condolido.

Por ella a pedirte vengo

que vuelvas a recibilla.

Si es tu gusto, ¿cómo puedo

negártelo? Quede en casa.

A decir vengo resuelto

a mi tío que disponga

de mi prima, pues yo tengo

mejor boda en la condesa.

Ya se logró tu deseo.

Agradécelo a mi padre.

Los pies mil veces te beso.

Ya tú quedas recibida,

y yo dello muy contento.

¿Qué es lo que miro? ¡Ay, Jesús,

que hemos dado con los huevos

en la ceniza,[15] Beatriz!

¿Qué es lo que dices?

Don Diego

está viendo esta función.

Saliose todo el puchero.

Inés, ven a prevenirte,

que ya todo está dispuesto,

y os habéis de desposar

luego que venga don Diego.

¡Ay, de mí, Beatriz! ¿Qué dices?

Vete, señora, allá dentro,

que estoy en un gran conflito,

y estriba en él tu remedio.

Sin vida voy a esperarte.

¡Villano, no hagas extremos

viendo mi resolución,

que con Amor no hay respetos!

Yo he de ser de su traición

testigo estando aquí dentro,

y aquí he de ver si a mis ojos

se atreve el falso a ofendellos.

¡Jesús, qué bien la ha enhebrado!—

Señora, pues ¿tú haces eso?

¿Una mujer de tus prendas

se finge humilde en desprecio

de su honor y se acomoda

por criada de don Tello,

que puede ser tu lacayo?

El Amor dora los hierros.

Yo he de ver con esta industria

si se casa o no don Diego.

Señores, ¿qué es lo que escucho?

p. 188Mil cruces me estoy haciendo.

¡Y dirán que no me alabe!

Un testimonio de aquesto

tengo de enviar a Burgos.—

Y ¿qué ha de decir don Diego

si esto ve?

¿Qué ha de decir?

El alma, ¡viven los cielos!,

le he de sacar si se casa.

Déjame ya, o mi despecho

dará voces como loca.

Señora, oíd, deteneos.

¡Ay, señor, pues has venido,

mira qué locura ha hecho!

¡Témplala, que está hecha un tigre!

Y un basilisco, un veneno.

Aquí vengo a ver, ¡traidor!,

si se hace hoy el casamiento.

¿Qué casamiento? Pues yo,

¿no sabéis ya que soy vuestro?

No fío de eso, tirano.

Pues ¿de qué fiáis?

De mi incendio,

que ha de abrasar esta casa

si aquí ofendida me veo.

Señores, ¿esto es encanto?

¿Mi talle es pacto secreto?—

Señora, pues ¿no advertís

que yo permitir no puedo

esto siendo vuestro esposo?

No hay que tratar; yo he de verlo.

¿Qué habéis de ver?

Si esta noche

te casas.

No temáis eso.

No puede un amor que es fino.

Pues ¿el lustre?

Todo es menos.

¿Y el decoro?

No hay decoro.

¡Por Dios, que volváis!

No quiero.

¿Hola? ¿Qué voces son estas?

Señor, por su honor te ruego

que disimules ahora.

Señor, el señor don Diego

de mi señora está hablando.

¿Qué habláis, sobrino? ¿Qué es esto?

Señor, me dice que diga...

¿Qué has de decir tú? ¡Esto es bueno!

Apenas te han recibido

¿y empiezas ya a hacer enredos?

¿Y he de sufrir yo que trate

este vejezuelo clueco

a mi mujer deste modo?

¡Disimula, por San Pedro!—

Yo, señor, no enredo nada.

Entrate, loca, allá dentro.

Tú lo eres, y tu alma,

y mientes como mal viejo.

Sufre, señor, que te pierdes.

¿No te vas?

Ya te obedezco.

¡Vive Dios!...

¡Calla, cruel!

¿Qué dices?

Que ahora veremos

si te casas.

¿Eso dudas?

A oírlo voy.

Yo me huelgo.

Pues aquesta es la ocasión.

Aquí lo verás.

¿Qué es eso?

Hacer lo que me has mandado.

Llama a tus señoras luego.

Más señora es ella que ellas,

lo que va de mí a un cochero.—

Sobrino, con vuestras cosas

estoy en tanto desvelo,

que hasta veros desposado

yo no he de tener sosiego.

Todo está ya prevenido,

y solo a vos os espero

por salir deste cuidado.

¿De tanto gusto es ser suegro

que a serlo os dais tanta priesa?

¿No es mejor, pues estáis viejo,

que lo dilatéis un poco

y os dure el oficio menos?

¿Qué es dilatarlo, o por qué?

Por unos días; que aquesto

no ha de ser cochite hervite;

que una boda no es buñuelo.

¿Qué días?

Cuatro o seis años;

que ello se hará, andando el tiempo.

¿Qué llamáis cuatro o seis años?

Ni una hora, ni un momento;

luego os habéis de casar.

Pues yo casarme no puedo.

Acabose; esto dio lumbre.—

¿Qué decís, que no os entiendo?

Que no me puedo casar.

¿Lo entendéis agora?

Menos.

¿Por qué?

Porque soy casado.

Y yo soy testigo dello.

¿Vos casado?

In facie Ecclesiæ.

Pues ¿con quién?

Eso no puedo

decir, porque es un amigo.

Pues, villano, ¡vive el cielo!,

que en ti he de tomar venganza

de tan osado desprecio.

¡Ay, señores, que se matan!

¿Qué es esto, señor don Tello?

Tío, ¿qué es esto?

¡Ay, Leonor,

que mi muerte estoy temiendo!—

Padre, ¿qué enojo os irrita?

Un agravio de don Diego,

que dice que está casado,

cuando yo darle prevengo

a mi hija por esposa.

Esto es que tomó el consejo

de doña Inés, y lo excusa

valiéndose deste medio;

mas yo en favor de don Juan

he de enmendar el empeño.—

Tío, aunque don Diego ha dicho

que está casado, no es cierto.

Él, después que vino, supo

que don Juan tenía intento

de pediros a mi prima;

y él ha sido tan discreto,

que lo calló, enamorado,

por veros en otro empeño.

Don Diego por él lo deja.

No lo dejo tal por eso,

sino porque estoy casado,

digo otra vez, y no puedo;

¿quiere usted que me encorocen?

Hagáislo o no por aquello.—

Don Juan, ¿es esto verdad?

Yo, señor, si la merezco,

no aspiro a mayor ventura

que la de ser hijo vuestro.

Yo me honro mucho con vos,

y el castigo más severo

deste necio es que la pierda.

Dadle a Inés la mano luego.

Con el alma y con mil vidas.

Con otras tantas la aceto.

Vos, Mendo, dadla a Leonor.

Con gozo se la prevengo.

Pues ahora verán mi boda,

supuesto que esas se han hecho.

Antes se ha de ver la mía.

Señor, yo hago lo que veo;

Beatriz se casa conmigo.

Yo darla el dote prometo;

dila que salga acá fuera.

Señor, tened a don Diego,

porque no me descalabre;

que aquí se acaba el enredo.

¡Ah, Beatriz! Dame esa mano.

Yo, aunque indigna, te la ofrezco.

¡Ah, pícaro! ¿A mi mujer

tienes tal atrevimiento?

¿Qué mujer?

Esta que veis

es mi mujer.

¡Bien, por cierto!

¿Y por aquesta criada

dejáis a mi hija?

¡Esto es bueno!

¿Qué criada? Que es condesa,

y se disfrazó de celos.—

Descubríos ya, señora.

Yo descubriros no puedo

más de que soy Beatricilla,

y vos el lindo don Diego.

Pues ¿cómo es esto?

Mamola.[16]

Villano, ¡viven los cielos!...

Aquí no hay a qué apelar;

que no lo sufriera el pueblo.

Pídase si quedo mal.

Y castigando este necio

a gusto de los oyentes,

aquí, con aplausos vuestros,

dichosamente el poeta

da fin al Lindo don Diego.